Emanuel Tomasin Borda: 12/15/18

Personajes

Asesino

Sicario

Coro de ebrios

Acto Primero

Un bar repleto de gente.

ESCENA I

(Entran al bar el Asesino y el Sicario, se sientan en las sillas de la barra.)

Asesino: La sangre estaba reseca en la avenida, como una especie de esencia matriculada en ese instante. La gente pasaba por al lado del coágulo, miraban y escupían, todos corrían para alcanzar el ómnibus, todos corrían hacia el lugar indicado. Sus relojes funcionaban correctamente, la maquinaria funcionaba a la perfección. Mujeres, hombres y niños disfrazados dentro de una colmena, ciudad hebra de mentes y caos organizado.

Sicario: Te metiste en las telarañas, salí de ahí

Asesino: Nado en seda, no me meto, me sumerjo

Sicario: ¿A cuántos ahogados viste?

Asesino: A todos los recién nacidos que especularon con el destino.

Sicario: Pobres diablos, sus cabezas no estaban diseñadas del modo correcto.

Asesino: Puede ser, o quizás prefirieron ahogarse antes de vivir en una mentira, es decir, nosotros no somos nosotros.

Sicario: ¿Qué estás diciendo? ¿Te volviste loco?

Asesino: Solamente digo que tu traje te queda espantoso, yo prefiero sumergirme y soltar carcajadas con palabras reales…

Sicario: ¿Qué es la realidad?

Asesino: Un compendio de ideas que se movilizan en el tiempo, como las masas.

Sicario: Entonces vos no sos real, sos parte de una mentira, por el solo hecho de no pertenecer y hundirte en seda.

Asesino: Soy tan real como tu traje.

Sicario: Me enferman tus palabritas de idiota, me enferma que pienses que sabes todo, sos un microbio dentro de un organismo, no lo olvides.

Asesino: Nunca olvido, soy un microbio cancerígeno.

Sicario: Ahí está, el tipo que cree que puede manipular al mundo, el tipo que se cree no sé qué mierda, el boludo más adicto a la neo-realidad.

Asesino: A la mierda con tus calificaciones, deja de meterme códigos de barras, no estás en tu puto trabajo. Anda a comer helados y después mírate una peli en el cine, hijo de puta.

Sicario: ¿Estás enojado? no te enojes campeón, perdóname no te quise ofender.

Asesino: No me ofendes, me parece que te ofendes a vos mismo con tanta palabra insulsa. De tu boca salen productos prediseñados en laboratorios. Sos parte de la peste que circunda al mundo.

Sicario: Estas equivocado, todas las personas se disfrazan y mienten, todos lo hacen. Si no estuviéramos disfrazados seriamos caníbales, animales dispuestos a cometer cualquier “pecado”, ni las religiones pudieron apagar nuestra esencia, ni los libros ni nada, somos bestias que aprendimos a hablar para moldear la maldad, si es que tal palabra existe.

Asesino: En todo caso ustedes son animales que no evolucionaron, yo por eso prefiero la soledad, prefiero preservarme de tanta mierda. Seguir una doctrina, seguir el pensamiento más allá del cuerpo, eso es evolución.

Sicario: Mmmmmm, eso es solamente filosofía, no sirven tus palabras…

Asesino: Me refiero a que podemos ser los creadores del mundo, cada persona puede crear una parte del mundo.

Sicario: Pero eso lo hacen todos los días, cada vez que salen a trabajar, cada vez que se relacionan…

Asesino: Si, pero eso no es una creación, es seguir el curso, el ritmo prediseñado.

Sicario: Como sea, todos construyen el mundo.

Asesino: Construyen sus jaulas.

Sicario: Así es y debo decirte que una jaula es una casa, un buen empleo, dinero, mujeres, sexo, es algo agradable, de eso se trata, de que tu estadía en el sistema sea agradable.

Asesino: Le dejo lo agradable para los idiotas, la felicidad es una burbuja que nos ciega, yo prefiero arrancarme los ojos antes de caer en esa basura.

Sicario: En soledad solo se crían parásitos…

Asesino: Si, parásitos que desayunan esperanza y se devoran el corazón, parásitos que nos alejan del nicho.

Sicario: Como sea, hay muchos que piensan como vos, sin embrago están dentro del nicho y aprenden a vivir a pesar de todo.

Asesino: Ser libres dentro de cuatro paredes, es absurdo.

Sicario: Ya lo creo, es inútil tu postura.

Asesino: Depende que sentido le des a las palabras inútil y útil. Me parece que vos las usas con el concepto de que todos somos herramientas. Y yo creo que somos personas, por lo tanto, en mi pensamiento no existen tales palabras.

Sicario: Siempre tan claro y transparente…

Asesino: ¿Cómo el agua no?

Sicario: Como recitar versos en un colegio para sordos.

Asesino: Bueno tiene algo de mágico intentar devolverles la audición a los sordos mediante la poesía, me resulta algo bello.

Sicario: Si, tan bello como el otoño.

Asesino: Sangran los límites del cubo, las alcantarillas eructan sentencias desde la basura, los hombres corren detrás de las manzanas, mientras las aves les acomodan las máscaras. Fríos los tiempos del inequívoco, las restas chorrean azufre, el dolor inunda los salones de la conciencia, mueren los caprichos en las cuevas del abra. Todo sucumbe bajo las garras del invisible.

Sicario: Los animales vomitan algodón, las canastas son arrolladas por fantasmas, el juego perverso del mimo entra sin tapujos, la rueda prosigue hacia su altar mientras los niños explotan en las escuelas, todos mueren bajo la sombra del poder. Se mutilan corderos, se rompen los últimos hilos de la moral, los libros arden en el interior de una bestia, todo se pierde y se renueva como los dientes del tiburón.

Asesino: Enseñan las presas del predador, se acoplan las palabras dentro de un corral, los turnos son agitados y revendidos en la esquina. Nadie sale de día porque el sol está prohibido desde hace cincuenta años.

Sicario: El núcleo del cáncer avanza sobre las huestes multicolores, los músicos acicalan sus virtudes, se lamen las máscaras y aprietan el gatillo, cae la pulpa de una ciudad enteramente hecha de sueños pecaminosos. Los sombreros muerden a la tierra de la razón, se pudren los guantes de cuero, sobrevuelan las estrías del nicho y aterrizan sobre las mentes de los perezosos.

Asesino: El límite del umbral desaparece en la frente de las estatuas, los renglones de la comedia son devorados, la sangre se vende por raciones, los caníbales corren en manadas para cazar ojos.

Sicario: Triunfan los demonios, triunfan los enmascarados que confabulan sobre nuestras narices, es una mezcla de mierda y alcohol, reaccionan frente a las mareas, juntan juicios y te los estrellan por la cabeza, son la nueva especie, los ocultos, la sangre pueril que maneja e intenta gobernar el destino de todas las almas, son animales embellecidos por la ciencia, son criaturas de plasma y plástico. Anteriormente había un antecedente de esas maniobras, pero todo fue robado y quemado. Los integrantes de la elite pueril hicieron de los prados un lugar lleno de cámaras, de control absoluto, de satélites invasores, de muerte interestelar.

Asesino: Callaos, los científicos planean absorber estas palabras para convertirlas en objetos de consumo, todo se masifica, todo se dosifica, todo se doméstica, la apariencia cimarrona del mundo es solo una mascarada. Se licuan las mentes, se unifican criterios bajo la sombra de la mentira, se exprime a la humanidad y se la mete dentro de una licuadora industrial, todo es biodegradable, las palabras lo son.

Sicario: Las corporaciones caminan diariamente por sobre nosotros, se ha perdido la individualidad, la corporación capta, encierra, censura las voces del disidente, el mundo, es decir el nicho está formado por una agrupación de corporaciones, nadie sale, todos entran, nada sale, ni una palabra. Todos son guardianes de sus propios captores, todos se articulan para silenciar, para sellar la verdad. Seamos los virus dentro de las corporaciones, filtremos información, rompamos las cadenas. Silencio, ahí vienen los policías, los gendarmes, los servicios de inteligencia, los gobernantes…

Asesino: Por momentos me canso de dialogar conmigo mismo, desearía que una persona igual a mi estuviera cerca de mí... Probablemente ya me estén clonando, es terrorífico pensar que muchos yos estén por ahí siendo entrenados para controlar y manejar. Pero si mis cálculos son correctos, la crianza no influye sobre la esencia, es decir, están creando libertad, están creando el hielo de caos. A mis hermanos del futuro quiero decirles que no confíen en nadie y que busquen la manera de difundir el virus.

Sicario: Los gases lacrimógenos inundan las calles, los sabotajes son perpetuados por los servicios de inteligencia, cada organización social tiene agentes, están en las empresas están en todos lados. Yo mismo soy un agente, es decir, soy el único en mi especie. En cada esquina hay un soplón, en las industrias se mezcla la cocaína con restos de los cadáveres que intentaron robar el secreto de su fórmula. El secreto de la fórmula es justamente poder cocinar cocaína y distribuirla. Los aeropuertos son la industria del terror, por allí viajan las mulas, los terroristas, los agentes secretos, etc. Son el transporte de los ciudadanos ocultos. He escuchado que existen habitáculos en ciertos aviones para guardar explosivos. Las explosiones son orquestadas desde adentro, los operarios de los aeropuertos son terroristas encubiertos. Las amas de casa son espías, los buzones son revisados diariamente, internet es el lugar más controlado del mundo.

Asesino: Soy caníbal desde que tengo uso de la razón, mato a todo aquello que intenta interponerse en mi mente. Soy un tipo callado y extremadamente paranoico, en todas las cosas veo la trama oculta.

Sicario: Los multimedios, malditos hijos de puta, son parte de un vil espectáculo, son las ruedas que procesan a los muertos son las voces del corporativismo son las anclas para las masas, yo creo que vos sabes todo esto pero es bueno siempre recordarlo, los diarios, las revistas, las radios, la televisión, la gente que trabaja en todos esos medios mienten. Su labor consiste en dormirte la conciencia. Ojala mueran de cáncer esos hijos de puta. Si ves a uno por la calle cagalo a trompadas o insúltalo.

Asesino: Si quieres asesinar, hazlo, pero por medio de otras manos, se el autor intelectual nunca el que se ensucia las manos. Los carniceros son animalitos, los artistas dirigen a los asesinos. Si te enamoras de una prostituta nunca le des la espalda e intenta cambiarla todo el tiempo, es el divertimento por excelencia, eso sí, cogétela todos los días, preferentemente por la mañana, así sos el primero que se la coge. Me encanta sentir el picor del tabaco después de haber tomado cocaína.

Sicario: Bueno, nada en especial, espero que tu estadía en el nicho sea de lo mejor, lo mejor es estar afuera, estar adentro y no estar.

Asesino: Al yugo lo alimentas vos, vos sos la pieza de recolección, sos la putrefacción del nicho, no sos nada, sos menos que mierda. Hasta las vacas gozan mejor vida que vos. El matadero te va desgastando de a poco, lentamente te transformas en un loco. Los cantos de las sirenas te guían hacia la perdición, vos lo sabes, pero te encanta morir dentro de una perfecta burbuja.

Sicario: Hoy estuve hablando con una psicóloga y mientras hablaba con ella, solo pensaba en desnudarla y cogérmela arriba del escritorio. Es pura trasferencia, lo sé, pero eso no me quita las ganas de jodermela. Si estas en medio de una conspiración solo piensa en follar, así las cosas saldrán bien y terminarás cogiéndote a los conspiradores. El mundo es sexo y el mejor cogedor es rey.

Asesino: El encierro sirve para pensar y para reorganizar la mente, el tablero se acomoda y las piezas brillan. Acércate lo suficiente para sentir que estás pensando correctamente, es decir, desglosa a tu pensamiento hasta llegar al meollo de la mierda. En definitiva lo que hace nacer a los pensamientos es pura mierda. La creatividad es el último proceso de una creación, es la última parte del pensamiento y es justamente la finalidad del pensamiento, la creación. Un pensamiento es una construcción sólida de experiencias y la creatividad es el punto final de un pensamiento, si es que se quiere lograr una creación. El mundo es una creación, es un invento, es creatividad en estado puro y mierda licuada.

Sicario: Estoy cansado de caminar sobre el césped de la codicia, estoy aburrido de las sonrisas, estoy cansado de repetirme que este mundo tiene un sentido… acabar con tu imaginación y transformarte en una putrefacción parlante. El mundo tiene senderos triturados por el alba, tiene senderos nocturnos para ciegos, para muertos y para putos. Las prostitutas revolean sus medallas, las escort muestran su delicada forma de prostituirse, todas las mujeres son mujeres. Eso es todo.

Coro de ebrios: Se quiebran las redes,

se descuartizan las estructuras de las cúpulas,

el cielo vomita acido, los bosques sucumben,

las telarañas envuelven el oxigeno

tú corres dentro de la avenida

tú juegas dentro de la venida

tú llamas a la avenida

el otoño te devuelve las cicatrices

te enmarañan las lombrices

que llevas dentro de tu sofá.

Cantan los peregrinos, gritan las ancianas,

se muele el inequívoco aroma de vida.

Asesino: Los estados siembran cadenas de sobornos, siembran estrechos senderos para ocultar a sus magistrados, el estado no existe, es pura mentira. El estado desde hace más de quince años dejó de existir. Los que controlan las cuestiones son los servicios de inteligencia, ellos manejan las agendas del mundo, fijan las políticas exteriores y manejan a la prensa. Son ratas multiformes, tienen brazos en todas las esquinas y crían y manipulan genéticamente a las futuras generaciones de agentes. Los ricos se acomodan dentro de sus cajas, los bancos saquean las ganancias y las bolsas mundiales son el espejismo de un rostro gris. Pero todo esto es un secreto, así que no se lo cuentes a nadie.

Sicario: Las guerras se generan por divertimento, las guerras se ganan para poseer el don del miedo. La industria de la guerra está en el cine, en las construcciones, en la moda, la guerra está en todos los productos del mundo. La guerra es el arte más elevado del planeta, el arte del asesinato es un don del cielo. Mi consejo es que debes asesinar a una persona a la edad de los 21 años, allí conocerás el éxtasis de la muerte. El terrorismo es guerrilla, es una herramienta vieja, hoy se manipula al clima logrando efectos maravillosos. Solo falta generar soldados eficientes, es decir, asesinos seriales al servicio de una causa.

Coro de ebrios: El aroma del café tiñe mis días

fortalece el apetito tácito de engendrar dientes

abre los caminos del abra

para transitarlos en solitario,

transforma una parte de mi mente,

reseca las viejas formas que enorgullecieron mi pasado,

el aroma de café

me sonríe en los pechos de una dulce mujer.

Asesino: Seguramente los ladridos habrán despertado a los vecinos, seguramente las sabandijas del estacionamiento estén a punto de celebrar una orgia. Las lámparas del interrogatorio nublan la vista, los lentes de sol empañan el rostro y cada ser humano esconde dentro una bestia infame. Las buenas intenciones son en el fondo una oportunidad de mostrar superioridad, la humildad es la máxima expresión de la soberbia. Los hospitales rebalsan de mendigos, el nicho está infectado con el virus de la displicencia, los senderos son el fruto de una muerte inorgánica, la mierda nos escribe en la cara los detalles del futuro. La siembra se entrecorta, se muele a patadas, los jugadores inventan, inyectan en las veredas el ensueño del jugador, los milímetros aumentan de precio y las universidades compran el pavimento.

Coro de ebrios: Los planos son fusilados por el néctar de mis palabras,

todos los pies se estremecen, se dislocan, todos caen,

los sonidos se digitalizan y se repiten en los medios,

gritos, ahogos, balbuceos vendidos, envasados, sellados,

distribuidos y matizados.

Sicario: El pensamiento es un instinto y el origen de ese instinto es la evolución.

La palabra es el límite de la evolución, la palabra es la imperfección que nos define como especie.

Las creaciones son la intelectualización del coito.

Asesino: Cerrado por fiesta.

Sicario: Triunfan los que mejor actúan, triunfan solo las máscaras, triunfan los que actúan sinceramente, triunfan los que reparten mierda, triunfan los maestros de la mentira, triunfan los manipuladores, triunfan los intelectuales al servicio de la muerte, triunfan los hijos de puta, triunfa la peor mierda del mundo. Elije entre estos modelos y triunfa, se unos de los nuestros, se un ganador, no importa nada, solo importas tú, aplasta a todos los que se te crucen en el camino, no dudes nunca, actúa y deja que los mediocres se quejen de tu triunfo.

Asesino: Una foto en una tumba fortalece la muerte. Los tentáculos se retuercen en el abismo, los collares siembran carabinas, cada minuto es un ensayo, cada segundo es un triunfo de la ciencia. Los dragones, el diablo, las palabras de la iglesia y la filosofía, las centellas cambian de rumbo, modifican el trazo. La disponibilidad es una poesía encerrada en un tubo de ensayo, los juncos se petrifican, estoy ciego, estoy ciego. ¡La gran puta! ¡Estoy ciego! ¡Aleluya!

Sicario: Los idiotas de los servicios de inteligencia están intentando jugar con mi mente, pobres ilusos, estoy encerrado, soy una mente impenetrable, estoy ensimismado en mis pensamientos, no hay lugar para melodías, ni para palabras de otras personas, estoy solo y ello conlleva mi grandeza. Ser la persona más inteligente del mundo tiene una ventaja, todos y cuando digo todos significa todos me chupan bien la pija. ¡Al carajo con las esmeraldas! ¡a la mierda con las medallas! hijos de puta, les ofrezco la muerte. Muerte que sangra muerte, muerte que confabula, muerte que atrapa, muerte que no escapa muerte que enfrenta muerte que molesta antes de matar muerte que alegras mis días muerte que dedico a tus padres, muerte eres mi vida. Y para los que creen conocer algo de mi historia, chúpenme la pija, la mierda es mierda y mis palabras no son metáforas de mierda, a la mierda se la trata como mierda. Las operaciones de la side son patéticas, las prostitutas son mierda. Aléjate de las prostitutas y nunca tengas sentimientos con nadie, los sentimientos son una debilidad.

Asesino: Las sabanas envuelven tu rostro, el sudor se desliza lentamente sobre tu cuerpo, tu piel erizada sonríe, tus pechos reposan y me encandilan, comienzo a lamerte, muerdo tu cuello, recorro tus contornos y beso tu intimidad, ahora me pedís que entre, me ruegas que entre, comienzo a penetrarte, lentamente, tu cara rebalsa de placer, me pedís más fuerte, me pedís más y yo obedezco. Terminamos mirándonos a los ojos, comenzamos a disfrutar el después, nos besamos y comenzamos de nuevo.

Sicario: Entregar una bomba en medio de una manifestación es un artilugio barato, los métodos son la síntesis de una mente abstracta, los cuadernos se manchan con un revolver con los números limados, las prácticas son llevadas a cabo por especialistas en derruir conciencias. Los enfermitos mentales son catapultados hacia los regímenes de la escafandra, todos menean el rostro cuando escuchan verdades, se esconden en la madriguera de la mierda y estallan en ira, son bosta muerta y mutilada.

Asesino: Me desnudo en mis palabras y te muestro el espejo de la humanidad.

Sicario: Laderas de siembra se enlutan por los marcos del cuadro, las chimeneas vomitan linternas y cada sector se asume en cada respuesta, las manos conllevan los alaridos del ensueño, los multicolores corren hacia una dirección errónea, cada palabra se estrella contra los muros de la impaciencia. Hijos de la madrugada empeñados en conseguir el néctar de la

creación, creación de palabras que se transforman en realidades. Se mueven, cambian de dialecto y forman una red en círculo para petrificar a los creadores. La salida siempre fue una oración, una sentencia, un aforismo marcado a fuego. Las cucarachas se acercan, me invitan a tomar helados, yo como esos helados y les vomito en el rostro mil mentiras con sabor a verdad. Los insectos están empecinados por sacarme del camino, camino que transito sin dudas ni titubeos. Las esporas confabulan entre las serpientes, las canciones son disecadas, los pájaros son acribillados en la estación. Cada figura monta su propio destino, porque las figuras son solo eso figuras, mampostería, repostería, liquido, plasma, soretes, meo, caracoles y por sobre todas las cosas helados.

Asesino: Amapolas mescladas con clemencia de asesino, es decir, nada, menos, recreos, soledad, escudos y fantasmas. Las correas se encuadran ente los timbales del coro, las urracas tambalean desde la azotea cuando escuchan los alaridos del recién nacido, cada parte se interpone a la otra parte, los mocos encuentran una salida, los dinosaurios se apalean en la esquina del Dorrego, físicos y químicos retruenan en las entradas de los mini-mercados, los kioscos son heladeras de menta, menta que secretamente te abarata los ojos.

Sicario: Tenemos un problema de comunicación dice la mierda, la comunicación es una entrada y hay entradas herméticas, hay puertas que se abren con el instinto que nos susurra al oído mientras especulamos con nuestros delirios. Cuidado lo santos, que son diablos los que interceden en las costas, cuidado todos porque hay sufragio y nos roban la elección.

Asesino: Complementos dietarios, una letra corrugada, un lentejón y diecisiete botones encasillados en umbrales. Los metales se desmoldan por la culata, las armas son llevadas en las camperas, cada campera es un arma contra la naturaleza, los sentidos se alteran cuando llevamos demostraciones prácticas en la terraza. Anteriormente había desglosado una idea, anteriormente había entrecortado un sentimiento, una ilusión modulada en las corneas del intelecto. Un cuerpo no puede ni debe cambiar nuestro rumbo. Nuestra misión en la vida es asesinarlos a todos.

Sicario: Detrás del maquillaje de sus ojos se esconde una infelicidad, una mueca simiesca, una mandrágora que funciona como muérdago al disfraz que la compone. ¿Pero de quién hablo?, es muy simple, hablo de las cruces que muestran sus caderas, hablo de lo tácito que incuba cada excremento, hablo de la culpa de sentirse algo que no se es, hablo de la infelicidad eterna, hablo de la muerte artificial como forma de vida, hablo de plástico quemado, hablo de campos y arados, hablo de sistemas imbéciles.

Asesino: Grotescos son los esquemas del mundo, todo funciona con sangre de puercos, los sucios animales que son mayoría, son masa. Todos merecen morir ahogados en sus propios chiqueros.

Sicario: Las serpientes se mueven en claves, la música los lleva de reojo, todo se filtra con los ojos, todo se ve en la oscuridad.

Asesino: Mientras los imbéciles sean mayoría los pueblos están condenados al fracaso, las máquinas solo sirven para hacer determinadas cosas, las herramientas tienen la limitación de su utilidad, las personas son descartables porque se especializan en una tarea, es allí cuando se transforman en herramientas. Hay personas que saben realizar diferentes tareas, es decir, son herramientas compuestas, esos especímenes también son comunes, todos sirven para que la maquinaria siga su curso, curso de temblor y caos.

Sicario: Solitario, el camino de la virtud, solitario, las tentaciones al costado. El mundo, las mujeres, los vicios, el trabajo, los viajes... Solo en soledad es posible crear, solo es posible sintiendo el dolor más profundo y vomitarlo en palabras, eso es, esto es.

Asesino: Las traiciones son de lo más común, todas las relaciones esconden traiciones, todos traicionan, el humano es de por si un sistema que solo busca su placer. Entonces todo es válido, se siguen las reglas del placer, el humano pasional es el modelo de la masa. La masa es pasional. Los fríos quedamos al costado, deleitándonos con las piruetas y con las muecas de los simios.

Sicario: Los tímpanos de la razón estallan frente a los receptáculos del plasma, los sentidos se agudizan con el dolor. Viven bufones dentro de las trompetas, se dividen las escuelas de payasos para crear la diferencia de la uniformidad, todo es igual. En distintos lares, la comida es la misma, los helados se preparan de la misma manera, los huesos son el esqueleto de la maquinaria, cada liendre es una especie en el nicho. Los mortales caminan sobre su cuerpo, las habitan seres de planos polares, los costados son perforados por la industria mientras os frentes son destruidos por los medios.

Coro de ebrios: Despiden cada certeza

con el filo de sus garras

despiden todas las sentencias

con el vaho del aliento

desenfundan sus argumentos

para matar a todos los mamertos.

Asesino: Agujeros que son personas, agujeros que son masa, agujeros que deben morir por su misma percepción, los que viven desde un pozo no merecen vivir. Muerte a los topos, muerte a todos los ciegos que transitan el horizonte.

Sicario: Probablemente una situación dramática encienda sus ojos, es posible que un muerto se levante de su tumba, y lo mejor de todo es que los fantasmas son el miedo que genera un conflicto. Los conflictos son la llama de la historia, la piedra fundacional del hombre, el conflicto consigo mismo, las alucinaciones del futuro, los engendros del pasado, los escudos del presente.

Asesino: Duermen las presas, son fáciles, son escoria, los cojo con la pija muerta. Matar animales es una tarea poco digna pero por más que nos pese solo hay animales. Asumo que el mundo está corrupto y que las corporaciones son zoológicos modernos.

Sicario: Las tijeras, las personas que viven en la basura del televisor, los paisajes quiméricos se expanden sobre las mentes de los incautos. Los salones apestan a hierro, los sillones son las camas para los sentidos, los cines aumentan las posibilidades de morir deshidratado. Cada escuela enseña a explotar a sus alumnos, al final todos callan y comen sus propias heces.

Coro de ebrios: Se suicidan conciencias

le arrancan el cuero cabelludo

a todas las formas que navegan el cosmos.

Se resecan los parpados de la mente,

se los licua y se los mete en una lata abollada.

Asesino: Las recónditas especulan entre la maleza, cada serpiente ovula veneno para disuadirnos el alma, los restaurantes venden la mejor porción de vida que uno pueda comprar. Tienen los movimientos de una licuadora, los policías son la conciencia del sistema. Entran en guerra por intereses y por carroña, yo he matado cientos de policías, he asesinado a cientos de agentes de inteligencia, he asesinado a cientos de soldados, pero lo que más me gusta, es asesinar políticos.

Sicario: Las revueltas son la hojarasca de los servicios de inteligencia, ellos llevan el orgullo de ser masa, son unos imbéciles, son la peste que se camufla entre los insectos. Cada traje es un arma, cada palabra es una señal hacia otro traje y cada encuentro es un rearmar una secuencia.

Asesino: Podría congelar los momentos anteriores al asesinato, podría escribirles una carta de despedida. Los sigo durante meses, se cuándo duermen, cuando comen, cuando trabajan, sé que color de cepillo de dientes utilizan, en esos momentos me transformo en ellos y es esa sensación la que me lleva al asesinato.

Sicario: Hostigan a los mandatarios que provienen del vulgo, conceden cuatro deseos a los mentecatos que trafican palabras, se tambalean cuando los susurros despiertan a los soñadores. Jirafas de cristal se muelen en los talleres, los algodoneros revelan sus cicatrices y lloran por sus cosechas, las damas intimidan con sus escotes mientras los hombres se zambullen en el deseo.

Asesino: Las partes se conmueven pues los trineos traen alergias y nuevas plagas, los minerales se deshidratan en las manos del orfebre. Los triángulos son la defensa de los idiotas, se esconden en medio de la nada para tramar una escena.

Sicario: ¿Para qué soñar?

Asesino: La realidad se planifica por escalones, los escombros tapan la visión del espectador, miles de humanos son llevados al matadero para destronar a los sabuesos del cosmos.

Sicario: ¿Para qué asesinar?

Asesino: Ley del arte.

Sicario: ¿Para qué seguir?

Asesino: Profundizar los métodos artísticos.

Sicario: ¿Es digno?

Asesino: Ley natural.

Sicario: ¿Cuánto dinero vale un trabajo?

Asesino: El costo de la tinta.

Sicario: ¿Cuántas palabras son recitadas antes del crimen?

Asesino: Las indicadas.

Sicario: ¿Por quién?

Asesino: Por el instinto.

Coro de ebrios: Los siguen por cuidado,

les tejen redes en vano

porque salvajes saltan el alambrado.

Los quieren guardar,

pero no hay bolsillo para el orgullo,

los quieren echar,

pero nunca entraron,

los quieren matar,

pero ya están muertos.

Sicario: Los conductores son la elite del mundo, con ellos el sistema crea nuevas reglas y nuevos productos, son la materia prima de la materia prima. Los conductores manejan el terror y son dueños de las pesadillas.

Asesino: Gráficos de enumeraciones se avecinan en el purgatorio, las hormigas comen los restos de un helecho mientras las babosas terminan su digestión. Los anagramas sublevan las mareas, los caprichos terminan en bofetadas, los caminantes se rompen las piernas, vinieron en pos de justicia las quimeras que me habitan.

Sicario: Incomprensible es la forma de comunicarse que eligen los herméticos, difícil es meterse en sus diálogos y comprender el hilo.

Asesino: Los límites son el respaldo que tienen los hombres a la hora de juzgar.

Sicario: El dinero envuelve a los cuerpos, el dinero compra herramientas, el dinero es invisible y mata a distancia.

Asesino: Asesino por concepción es el dinero.

Sicario: Las piedras preciosas, lo invisible y lo natural en la mente del humano. Todo está pensado y creado para asesinar.

Asesino: Muestra tus heridas y vuelve al nido de serpientes de donde saliste, allí te harás más fuerte, aprende de todo lo que odias y sumérgete en el hielo. Debes ser de piedra en todo momento, ni un sentimiento debe recorrer tu alma, debes ser una máquina, un servidor de nuevas tecnologías, una ruleta rusa, un juego, una telenovela, una programación finamente gasificada.

Sicario: Los programadores se inquietan ante la idea de una célula libre, no soportan el caminar de su rostro, no conciben las palabras como fruto de su dignidad de ciudadano libre del nicho.

Asesino: Ten cuidado con los receptáculos del inconsciente, ellos se agarran de los abismos que poseen todas las almas, pero yo no poseo esas debilidades porque no tengo alma.

Sicario: Yo vendí mi alma a una corporación, ellos la tienen guardada en un frasco dentro de una bóveda de seguridad. .

Asesino: Yo le vendí mi alma a los servicios de inteligencia.

Coro de ebrios: Blasfeman los libres condenados

eructan sus palabras

para no atragantarse con las pausas,

ungidos en el éxtasis de sus deleites,

nos muestran puertas y llaves,

nos muestran repasadores

llenos de grasa vacuna.

(Silencio)

Coro de ebrios: Se derrumban las espuelas

se deforman los tableros

caen partículas

caen personas

caen edificios

caen infinitos

caen dentro de un espejo

de mil fraguas.

Sicario: Se venden pupilas para luego desterrarlas, mandarlas presas, se encuentran a los cabellos del homicida en las corneas del mino-tauro, son moscas entrecortadas con sangre y pimienta. Los desayunos se invaden con la fuerza de un reloj sincronizado con los témpanos de la galaxia.

Asesino: siempre.

CAE EL TELÓN

ACTO SEGUNDO

Una calle repleta de basura.

ESCENA I

(El Sicario y el Asesino sentados en el medio de la calle.)

Sicario y Asesino: Los meridianos

triangulan hasta la puerta

los

hombres

desembocan en ruedas

comen diarreas.

Los

animales

salen a curiosear

ladran, mugen, susurran

perdigones de

antaño.

Cuando la noche

derrumba

a sus estrellas

los símbolos

se estremecen

en la quietud

del agua

y su crudo.

Tiemblan las canoas

cuando

se acercan

al montón

de migas,

se arrinconan

se mean

encima

se descolocan

frente a la fría

realidad.

Juegan

las esmeraldas

en los codos

del cacique

se tambalean

los coños

en los

campos

de siembra,

los horneros

derriten

sus nidos

y el barro

se lleva

sus

polluelos.

Imaginen

mundo

cien

camas

cien

mesas

cien

damas,

imaginen

un sombrero

una pipa

un ropero

una sandalia.

Recreen

miles

veces

sus

anhelos

hasta

pulverizarlos

recreen

cien

vueltas

sobre un eje

para

darse

contra

el piso.

Nútranse

con

perfume

adiós

coman

saludos

divertimentos

vomítenlos.

Suban

por

candelabro

apaguen

las

luces

desnúdense

muerdan

el glúteo

mujer

más

dulce.

Saborear

nocturno,

empacharse

en los chiqueros,

morir

infinitas veces

para

temblar

bajo la hoz

del otoño.

Ayer

compraban

las voces

ayer

compraban

los esqueletos

ayer

compraban

piedras

para

arrojarlas

río

de la

cadencia.

Los

trapos

magullados

por el sol

se disuelven

boca

de una

extraña.

Repetir

cada

mañana

repetir

despertar

nacer.

Los

fantasmas

viven

en las

corneas

todas

las personas,

lo que no fue,

lo perdido,

lo negado,

lo trabado,

duermen

juegan

en la

mesada

del

inconsciente.

derrumban

las pestañas

del

escenario,

las

alhajas

quiebran

por

presión

sudestada,

las

estatuas

salen

corriendo

los

estornudos

salpican

las

monjas

todos

desmayan

les

raya.

ESCENA II

(El Sicario y el Asesino se levantan, comienzan a caminar pero no se mueven del lugar)

Asesino: Desmembradas las máscaras del orfanato, muertas las redes de cristal. Hoy dejaron de existir las mentiras que jugaban en el escenario. Fueron apresadas todas las melodías y claudicaron dentro del pozo. Adiós es decir púdrete en el infierno y contigo toda tu familia y todos tus cómplices.

Sicario: ¡Al demonio con los actores! ¡que se pudran en su mierda y beban su propio orín en el pozo de los condenados!

Asesino: Voy a exterminar el sendero del matadero, voy a someter a cada encima del cuerpo al castigo más cruel, voy a despellejar a los laboratorios que encuestan a sus conejillos, voy a sellar el macramé del lugar.

Sicario: La guerra, el elemento fulgurante de la vida, los insomnios trabados en la yerba del mate, helicópteros sobrevolando la ciudad y ametrallando civiles, la guerra que todo el mundo ansia, los diarios llenos de sangre, los productos enlatados con el sello de la muerte. Guerra que inundas los jardines y marchitas a las codornices que intentan levantar vuelo, pero no tienen alas, muy triste. Guerra que salpicas el domino de la conciencia, guerra que somete al hambre, guerra peste dame peste para todos los humanos.

Asesino: Los cauces figuran en las telarañas, los causes forman una sábana de concreto y aplastan a los insectos. Los causes retuercen rodillas, quiebran narices, rompen clavículas y destrozan pulmones.

Sicario: Listas de mendigos, listas de perdidos en las afueras del nicho, son figuras que intentan escapar del dulce aroma del después. Las cucarachas aumentan de tamaño cuando devoran cuerpos, las ratas congregan su sed en las vertientes del riachuelo, las madrigueras cambian de dueño mientras los animales fornican nuevas conciencias.

Asesino: Los sacos de té salen al corso, mueven sus esqueletos al ritmo de los golpes, frenan sus dientes cuando se asoman los dramaturgos del acordeón, se peinan varias veces entre los enjambres de mosquitos, se pisan los codos cuando comienza a sonar la orquesta.

Asesino y Sicario: Llueve

algodón

mezclado

con

sangre,

llueve

nacido

las

imágenes

contornan

fluorescentes.

Las

arañas

caminan

por

tejido,

buscan

refugio

para

succionar

sus

víctimas.

Una

copa

rueda

debajo

lluvia,

contorno

multiplica

así

como

también

sus

huellas.

Las

serpientes

silabean

los

sentidos,

sintetizan

vertiente,

luego

cambian

piel

comienzan

nuevo

ritual

lluvia.

Sicario: En las llaves de tus ojos se esconden mil primaveras, dos deshielos y una muerte. Los cañaverales gruñen la quinta estrofa del himno de la alegría, piden tierra y agua para sus sombreros.

Asesino: Todos llevamos un sombrero invisible.

Asesino y Sicario: Arte,

búsqueda

perfección,

alquimia,

pinturas

fotos

estatuas

objetos

trascendencia,

arte

paganismo

regalo

para

muerte,

arte

una

escalera

imágenes

desbordando

humanidad,

arte

una

vida

transitando

trémulo,

hielo

desgarrando

lenguas,

movimiento

contradicción,

rostro

del

tiempo,

edén

multiplicado

dividido,

arte

sonido

del

quiebre

sonido

algo

que

golpea

fondo,

tiempo

macerado

los

huesos.

Arte

algo

que

sobrepasa

las

palabras.

(Silencio)

Asesino y Sicario: Las

yugulares

aumentan

precio,

los

comedores

rebalsan

meo,

trituran

los

cabellos

ángel.

Limpian

los

corredores

con

sal

drogas,

limpian

los

bebederos

con

miel

jugo.

Las

rejas

rompen

las

escuelas,

las

rejas

rompen

los

parques,

todos

caminan

mirando

para

costado.

inundan

las

calles

con

vómito

los

caracoles,

nicho

bebe

propio

elemento,

nos

alimentamos

nos

alimentamos

nos

alimentamos

con

las

ofensas

del

sistema,

nos

alineamos

con

resistencia

con

elite

con

control

con

nada

con

los

despiertos

con

los

muertos

con

los

que

juegan

ruleta

rusa.

Implícitos

marchan

los

sabores

que

encierran

los

óvulos,

implícitos

los

teoremas

que

cincelan

todas

las

mentes.

Los

cuervos

sobrevuelan

los

tejados,

los

cuervos

comen

memoria

defecan

nuevos

productos.

Siento

cuando

esbozo

una

palabra

que

quiebra

que

está

oculto

los

engranajes.

aceite

cuerpo

mente

esqueleto

sangre

uñas,

mecanismo

papel

mentiras

palabras

acciones

pantallas

medios

fines

cuervos.

TELÓN

Personajes

Clown 1

Clown 2

Domador

Doncella

Bailarina

Diablos

El interior de un circo

(Entran los Clowns.)

Clown 1: ¿Cuántas veces corriste detrás de una manzana?

Clown 2: En muchas ocasiones la pulpa se remojaba antes de consumirla luego se ponían los gajos dentro de la boca hasta llenarse la garganta. Me parece recóndita la imagen que se esfuerza en desaparecer cuando las ergometrías se instalan detrás de un retrato y se desasen para imponerse en una alcantarilla o en una mueca de subsuelo. Las palabras juegan un factor determínate en las astucias que se inyectan en los colectivos en las plantas de los edificios en las palmas de las manos en los glaciares. Más allá de todo creo que los especímenes en las esferas

de los concreto son una especie de estrafalaria convicción que se resbala de los dichos y de las conjunciones.

Clown 1: Entonces las estrechas sufragan los dientes de los marsupiales que caminan por los basurales, es decir, ¿las moscas siempre vuelan cerca tuyo?

Clown 2: El timbre suena mientras las alarmas se conmueven por los gritos de una persona, las suelas de los zapatos se ensucian de muelas y calambres, los descreídos toman formas de augurios y las señoras se tiran pedos después de comerse un lomillo con ensalada. Para qué seguir entrando en las mentes de los susodichos si todo lo que podamos decir esta en los anales del ano que a todo especula.

Clown 1: Las sillas son para sentarse

(Los dos Clowns se toman de la mano y corren por el escenario. Entra la doncella)

Doncella: No, no no no no

Clown 1: ¿Quién fue?

Clown 2: ¿Saltan?

Clown 1: Es que se fueron ayer

Clown 1: ¿Quiénes?

Doncella: No, no no no no

Clown 2: ¿En quince años?

Clown 1: ¿Cuáles?

Clown 2: ¿Por qué se despidieron?

Clown 1: ¿Quién se corrió del lugar?

Clown 2: El mentiroso del espectador

Clown 1: Si siempre son ellos

Clown 2: Son una farsa

Clown 1: Dejen de actuar

Clown 2: Son bazofia

Clown 1: Son podredumbre

Doncella: No, no no no no

Clown 2: Los escupimos luego de prendernos uno, una carabera la espera en las entradas de su hogar un siniestro estilo de vida los consume mientras la nariz les gotea los restos de alma que quedan en sus miserables cuerpos.

(Se apangan las luces. Comienza a sonar música de circo)

Doncella: ¿Por qué los cuadernos me devuelven las palabras? ¿Por qué los intrusos se adueñan de mi cuerpo? ¡Yo solo vendo un saludo y me despeinan de esta manera!

Clown 1: La codicia se enfrenta a la cara de las mejores ofertas del mercado cada silueta se encorva para tratar de sentirse pleno y mejorado. Muchas de esas que se muestran en los candelabros son asuntos que se estiman en las paredes de los parajes.

Clown 2: ¡Mientes!

Doncella: ¡Oh, quién eres!

Clown 1: Detrás del maquillaje solo un salame que quiso ser médico

Clown 2: Una esfinge que se acomoda las nalgas para poder cagar sin problemas una media acabada en un rincón. Para ser una congregación de sentido que se empeñan en decir que la sabiduría es un conglomerado de libros y de intuición. Por eso se callan las alondras.

(Se prenden las luces.)

Clown 1: Lo mejor es dejarse llevar por la consecuencia que anida en los palmos de la razón en las concordias de la estufa que no prende, para llevarse una bocha de helado y congelarse los dientes.

Doncella: ¿Quién puede gritarse a la cara lo que es? ¿Quién puede desollar a un conejo para luego comérselo? ¡Quién díganme quien!

Clown 2: Oh, quisiera decirte tantas cosas, quisiera sobrevolar tu escote.

Clown 1: ¡No! ¡Me niego! Yo soy el mejor encuentro que se pueda disponer soy la piedra filosofal en estado puro soy un par de esquíes esperando llevar a alguien.

Clown 2: ¿Por qué los sanguches están en la heladera?

Clown 1: Porque son fríos, distantes, son una especie de contradicción una meta sin fronteras una prohibición un juego de niños que quieren despojarse de las cargas de una sociedad que impone reglas, argumentos y sólida base de conciencia.

Doncella: La cuestión es no enredarse, es decir lo que está sucediendo

Clown 1: Los callos y los espasmos se alquilan en el verano para sentirse digno de una bufanda, ¿para qué sancionar a los que cometen una distracción una gimnasia detrás de la mesada?

Clown 2: El portavoz de una imagen.

Clown 1: La meditación como medio.

Clown 2: La disuasión en las movidas.

Clown 1: Las plantas secándose.

Clown 2: Medio centenar de vacas observando el matadero.

Clown 1: Una máscara en la retaguardia.

100

Clown 2: Medio kilo de kiwi para fortalecer los arcos de la salmuera.

Clown 1: Un semáforo que estalla mientras los dentífricos son vaciados por una aspiradora.

Clown 2: ¿Podemos quedar estupefactos por un par de tetas? ¿Por unas curvas?

Doncella: Oh, solo quieren cuerpos, solo quieren sexo… no, no no no no.

Clown 1: Es lo que habita el plano de la superficie, la temperatura se conmueve por las separaciones por los espermas que se van del lugar.

Clown 2: Piernas azufre y letargo.

Clown 1: Pechos fotografías y fuego.

Clown 2: Un poco de pornografía en las escuelas, un modo de quitarnos la conciencia y alejarnos de los que verdaderamente vale la pena, una ceguera que vale diez mil millones de dólares.

Clown 1: Verdaderamente los dirigimos hacia una pendiente sin vuelta atrás.

Doncella: ¿Quiénes se enfrentan a lo no dicho?

Clown 2: Todos tienen concurrencias a las planicies que se estimulan con la droga del otoño.

Clown 1: Más que la vida no cuesta dejar de llover.

Clown 2: Pidiendo una cerveza se solucionan muchos problemas.

Clown 1: Podemos pedir tres cervezas entonces.

Clown 2: Si, que sean cuatro.

(Un hombre desnudo les acerca las cervezas. Agarran las botellas y las rompen contra el piso)

Clowns: Mimbre en las corneas

Mimbre en las salas

Todos sonríen y vuelcan sus sandalias

Miles de entes palpan las gárgaras

Que se enlutan en los hospitales

Se muelen los acrílicos

Que forman la base

Del submarino que guardas en el bolsillo

Una pose dispar

En la barra del bar

una casualidad que espera por ti

101

en todos los rincones

una casualidad que se modifica

según tus suelas

podemos probarnos muchas camisas

y la de fuerza es la que mejor nos queda

podemos echarnos un polvo

y decirnos cosas bonitas

podemos saltar las bayas

para sentirnos libres

podemos decir que la vida es una mierda

y nos sentiremos desdichados

para luego sentirnos libres

podemos modificar nuestras mentes

para ser libres

podemos hablar de libertad para ser libres

podemos censurar la libertad

para que sea un producto de deseado

podemos diseñar una libertad que se acuñe

en las jorobas de nuestras espaladas.

Clown 1: Físicos que se mueven e incómodos se filtran en las posibilidades que se estipulan en todos los manuales de reglamentos. Una especie de claustro que encomienda los argumentos a una base de datos, luego son relacionados y son encasillados en los archivos correspondientes.

Clown 2: ¿Estás hablando de los fármacos?

Doncella: Oh, no no no no no

Clown 1: Se inundan los artificios con las llagas de la especialidad.

Clown 2: Los telescopios observan a la gente mientras caga. ¡Qué ordinario se ha vuelto el mundo!

Clown 1: En términos de conciencia las laderas son la que cortan con los espectáculos, las dicotomías se emplean para satisfacer una demanda, una solidez en los empleos mientras se despejan de los horizontes que entorpecen a los estadios.

102

Clown 2: Quince milímetros de agua estancada en los altiplanos, un reloj acuático que se sumerge en las alturas, luego cae y de despeja usando un limpiaparabrisas, una mente coagulada centrifugada en las mezclas del lugarteniente.

Clown 1: ¡Qué se disparen las cometas!

Clown 2: ¡Sobornos para todos!

Clown 1: Caos y militancia en cuadriculado

Doncella: ¡Oh, los plagios! Oh, no no no no no

Clown 2: Plagiarse los calzoncillos es de lo más vulgar que se puede concebir es una maleza que se escurre entre las piernas del cambalache, una quimera de sustancias que se esfuerza por no quedar afuera, una mente propia un impulso que sobrelleva a todas las personas.

Clown 1: ¿Quiénes en la juerga se acuerdan de lo que no es debido?

Clown 2: Todos quieren traspasar la línea del horizonte.

Clown 1: Todos creen que lo sexual es un argumento de por si

Doncella: Oh, no no no no

Clown 2: Continuar con las limitaciones que se envuelven en los diarios y se venden junto a los productos en los supermercados, corregir las faltas para proceder a quitarse el pantalón.

Clown 1: ¿Cuándo las especies fueron las protagonistas de su propia historia?

Clown 2: Nunca fueron conclusiones los finales

Clown 1: Frías las mancuerdas que sobrepasan la etimología de su propio significado, una resolución que aumenta de valor cuando se establecen que las mañanas se vendieron en los puestos callejeros.

Doncella: ¡Fríos aquellos que se lavan las manos antes de comer!

Clown 2: Criadilla en los platos de todos los servidores del entusiasmo, una maleta que azota a los empedernidos que se conectan a internet para darse cuenta de que el mundo es control.

Clown 1: Carbonilla en las manos de los artesanos que concurren a los avisperos para enjaularse después de una sonrisa que se escuda en los sentidos

Doncella: Un mundo sin sonrisas, Oh, no no no no

Clown 2: Se entibian los pies

Antes de irse a acostar

Se entibian las espaladas

Con una compañía

Indeseable

103

Se ajustan las medias

Para no caerse de la cama

Se peinan después de bañarse

Para no ser lo que uno es

Se tocan las panzas

Para darse cuenta que la vida

Solo pasa por el estomago

Y por las sensaciones de una cama

Recién hecha

Se frotan las piernas

Se quitan la ropa

Lo hacen

luego hablan

De lo que no hicieron

De lo que hay que pagar

De lo que depara el mañana

Luego se duermen

e intrincados

Se deslizan sobre el sueño

Despiertan sobre lo cotidiano

Se sumergen en la realidad

Que se impone sobre sus ojos

Sobre lo irreal

Que el mismo día soñaron

Sobre las fauces de una gata

Que añora una caricia.

Clown 1: Borrachos los que se juntaron por desdicha, borrachos los que escriben huellas en el alquitrán, borrachos lo que se muestran las heridas para luego profundizarlas.

104

(Salen los payasos. Entra el espejo)

Espejo: ¿Quién sos?

Doncella: Un producto

Espejo: ¿Quién sos?

Doncella: Una palabra

Espejo: ¿Quién sos?

Doncella: Una imagen

Espejo: ¿Por qué llevas eso sobre tus espaldas?

Doncella: Porque las circunstancias me manchan

Espejo: ¿Para qué las muestras?

Doncella: Para impresionar

Espejo: ¿Quién sos?

Doncella: Agua dulce

Espejo: ¿Quién grita?

Doncella: Un esquirla

Espejo: ¿Para qué vivís?

Doncella: Para sentir

Espejo: ¿Para qué morís?

Doncella: Para sentir

Espejo: ¿De dónde provienen tus encantos?

Doncella: De la frialdad con la que me levanto después de amar.

Espejo: ¿Cuantos amores has dejado al costado?

Doncella: A todos los que naufragaron sobre mis pechos.

Espejo: Callan las actrices del crudo

Se impulsan las sangrías

Para establecer una melodía

Los alambres callan

Sobre las paredes

105

Mientras el vulgo come la fruta

Del incesto

Inciertos los arduos

Que intentan acomodarse

En los sillones de la abundancia

Esos que comen restos de cuerpos

Y sábanas

Esos que se atragantan con el coxis de la razón

Mientras desdibujan sus vidas frente a la radio

Piensan que después de la muerte

Hay algo

Piensan que después de la muerte

La risa que nunca tuvieron aparecerá.

Doncella: las caras se ponen negras, los huesos se estropean por la saliva, lamer lo hediondo es una fuga, es una planificación que se esfuerza por ser una conexión de verbos.

Espejo: Hay que saber limpiarse después de circular lo hediondo

Doncella: Es que, limpio con las palabras, con la belleza que solo se mira, con lo esporádico que tiene lo inmaterial, lo fortuito que se erige entre los labios.

Espejo: Silencios que no silencian

(Sale el espejo. Entran los Clowns)

Clown 2: Y desdecirse es algo natural, es veracidad mezclada con el prisma de la inteligencia

Clown 1: Los paraguas le hablan a la lluvia los paraguas le hablan al viento le susurran canciones inmóviles.

Clown 2: ¡Más pasta para los frijoles! ¡Más pasta para los estómagos! ¡Más pasta para vomitar!

Telón

(Entra la bailarina. Llora.)

(Silencio)

106

Telón

(Entra el domador)

Domador: La vida en la ciudad es una maravilla tenemos todo al alcance de nuestras manos solo es necesario tener dinero solo es necesario esclavizarte por cuarenta años para lograr tener un paquete de caramelos en la mesa. Es una falacia decir que la ciudad es deprimente, opresora, es una falacia decir que la cuidad es la causa de todos los males, las ciudades no son nada, bueno es decir, son ciudades, pero no son personas, son las personas las que crean en sus mentes la opresión, el humano siempre busca algo para sentirse mal y es esa insatisfacción el motor de la industria, es psicológico el mercado, todo producto de consumo se sitúa al lado de una necesidad y las necesidades surgen de una insatisfacción es por eso que el consumo nunca acabará, es por eso que el capitalismo nunca desaparecerá, las otras formas de gobierno también están sujetas a las leyes de consumo, el consumismo es la herramienta que el humano se creó a modo de zanahoria, pero muchos se dan cuenta de esta historieta, ¿no?, aun así es necesario consumir. Más allá de lo teórico que pueda esbozar quiero ofrecerles una representación de la distancia que hay entre ustedes y yo, nos separan las formas en que vivimos nuestras ideas como vestimos como hablamos pero hay algo que nos une y eso es el precio de la entrada.

(Sale el Domador. Se prenden las luces rojas. Entran los Diablos)

Diablos: Duermen debajo de las piedras

Duermen debajo de las ranas

Que se embuten en los rebordes

Desenfrenados se esconden de su sombra

Se esconden de lo podrido que habita en su gruta

De lo perdido que se modifica

En las galerías

En las salas de momificación

En los negocios

En las batidoras

en todos los ramales

de todos los sentidos.

Diablos: Ven, acércate a nuestro aliento, a nuestra manera de ver las cosas a nuestro fuego, a nuestra conciencia que se bate en la almohadilla de todos los sellos, acércate y prueba el alimento que te daño, acércate un poco más y verás tus ruinas verás cómo caen tus pedazos.

(Salen los demonios. Se apagan las luces rojas. Entra la bailarina)

107

Bailarina: Salen espurios de mí, salen después de despojarse de sus lentejuelas, profanan lo perdido entre las calumnias de lo real que rodea, se desviven por satisfacer una necesidad que no cumple con los requisitos que ellos mismo tienen sobre sus cabezas, tienen el agrado de saberse dignos cuando el agua les cubre el cuello, mientras tanto los peces mueren arrastrados por una red, por mi red.

(Llora. Silencio. Mira al público.)

Bailarina: Atraen dramas, atraen a todos los concurrentes que tienen algo para dejar en la mente de una nuez, atraen muchas versiones del jugo que salpica sus rostros, que golpea en la sien del simio que llevas dentro, del animal asqueroso que es la humanidad, de eso que pensás mientras haces los deberes diarios, de eso que empleas cuando algo te sale mal, de eso que tenés cosido en la frente, muchos de ustedes se jactan de no ser animales pero sus actos los traicionan sus actos los mueven hacia el sendero de los animales, son una mezcla de colores en un atril desvencijado, una cama sin colchón, una especie de líquido que maneja vuestras mentes y vuestros verbos.

Bailarina: Ensimismados en lo que pudieron ser

Caminan las calles transitan los chiqueros

Para acomodarse el cuerpo

Para despojarse de su líquido

De ese liquido

Que juega un papel

Determinante en los animales

Se mimetizan con la presa

Buscan el placer

Luego

De obtenerlo

Salen

Nuevamente

A buscar más

Su vida

Se resume

En la búsqueda

De un líquido

108

De satisfacción

De un líquido

Que se inyecta

Para no caer.

Bailarina: Se compran los brebajes

Ya preparados y etiquetados

Se compran los cuerpos

Para darse un revolcón

Para sentir por un rato

El goce del dinero

Ese papel

Que cambia de manos

Como los organismos

Que se trafican

En los diarios,

Se cuentan las anécdotas

Los coitos

Se cuenta el dinero

Para no olvidarlos

En una bolsa

de basura.

(Llora. Sale.)

Telón

(Entran los Clowns)

Clown 1: Calamidades en el fondo de una habitación, una esponja que acicala a los entredichos del interior, una fuerza centrífuga que añade argumentos a la desesperación que se corre hoy en

109

día. Los humanos cavilan desde su nicho, caminan horas tratando de pensar un sentido para la existencia, se alborotan cuando las imágenes se niegan a concurrir al corso, se amedrentan cuando se dan cuenta que detrás de sus espaldas hay una sombra que intercepta todas las voces.

Clown 2: Y así enmudecen, para no desfilar sobre el hormigón que acalambra a los sentidos, ese mismo que empaña los vidrios de los comercios, ese mismo que atemoriza cuando los ojos se abren.

Clown 1: Una ensalada de mariscos saliendo por una nariz nos comenta lo bien que se vive en las afueras del suplicio, una antigua forma de moverse que constituye el éxodo y la sublevación de los valores que afloran en la estratosfera, una maquinación que repercute en los órganos y se atribuye los formas que se diseñan en el exterior del paisaje.

Clown 2: Para dejar de sentir hay que alejarse desde el inicio, de ese modo los recuerdos se petrifican antes de entrar al recinto de la memoria.

Clown 1: Podríamos decir que los recuerdos son una estación antes del llanto.

Clown 2: Claro, podemos decir cualquier cosa.

Clown 1: Por eso somos payasos, por eso somos una cara empastada y macerada.

Clown 2: Mejor valoricemos las carcajadas, hoy se me antojan escurridizas.

Clown 1: Las carcajadas son para los imberbes.

Clown 2: Si, la tristeza, el dolor nos define como humanos.

Clown 1: ¿Has visto como lloran las personas ante una pérdida?

Clown 2: Es que el objeto de deseo se ha ido.

Clown 1: No, no se ha ido.

Clown 2: Luego vuelve con otra denominación y las cosas siguen igual.

Clown 1: ¿No existe un objeto de deseo intransferible?

Clown 2: No sé, somos payasos…

Clown 1: Atiborran con hebras

A lo que sobra en las pestañas,

Comprenden que es mejor sentir

Que hincharse de pasión

Se añoran después de refregarse

Se estimulan contaminado los sentidos

Para desprenderse así

110

De todos los modos,

se acorralan para sentir la respiración

del otro

se jactan de saberse apasionados

cuando el momento es oportuno

después se quitan el maquillaje

y dan con sus caras

repercutidas

por el encuentro.

Clown 2: Una telaraña

Tiñe la habitación,

Los candelabros se quiebran

Y derraman la vela fundida

Sobre el mantel,

Unos labios fulguran

En la obscuridad

Y con ellos la codicia

En color verde flúor,

Una pierna se asoma

Por el vestido

Un escote

Late en la mente

Una mano sostiene

Un cigarro

Caen las cenizas

Caen los atisbos del dolor

Caen los sentidos

Y se erigen

monumentos.

111

Clown 1: ¿Para qué sirve?

Clown 2: Para estimular.

Clown 1: ¿Para quién es?

Clown 2: Para todos aquellos que les quepa.

Clown 1: ¿Sirve?

Clown 2: No.

Clown 1: ¿Es real?

Clown 2: ¿Qué cosa?

Clown 1: Esto

Clown 2: Real como las palabras.

(Entra la Doncella.)

Doncella: ¡Qué mierda y la puta que los parió a todos!

Clown 1: ¿Qué pasó?

Doncella: No, no no no no

Clown 2: ¿Fue él?

Doncella: ¡Anda a cagar!

Clown 1: Pero, ¿por qué?

Doncella: Me tiene harta, le doy lo que necesita y me deja tirada. No lo entiendo. Justo a mí que soy la mujer ideal.

Clown 2: Lo ideal siempre fue terrenal, lo ideal siempre fue un deseo que se alcanza en la mente.

Doncella: Es que de un modo u otro los antagonistas son siempre los barrancos que emocionan a los soñadores y petrifican a las avispas.

Clown 1: Muy buena observación.

Clown 2: Mientras las liendres chupan el néctar de los afluentes, las hormigas mueren debajo de una suela, los insectos son devorados por un ave y son defecados al unísono.

Clown 1: Muy buena observación.

Clown 2: Los efectos colaterales son producto de un infortunio, son una esquirla en la situación.

Clown 1: Ehhhh

Clown 2: Refrescos en las heladeras para hidratarse el cuerpo, refrescos en la prensa para anestesiar la mente, refrescos en las expensas de los mercados que se engullen las fortuitas

112

formas del conglomerado, extenuados los sobrevivientes del sistema que se depararan para sí mismos el mundo y todas las fronteras, extenuados los que concurren a las salideras bancarias ese sistema que le roba al sistema, vivimos en un panal de víboras y conseguimos respirar sacando la cabeza de nuestros pies.

Clown 1: Porque las sangrías discurren el precepto básico del concepto, las industrias queman los moldes y suplantan las identidades con gomina y efectivo, después de eso se sumergen en las estadísticas y promueven las ideas prediseñadas.

Clown 2: La industria postmoderna es criminología, un laudo que desdobla al régimen, una pirámide invertida en el grado de la conciencia, una estrella que se inmola sobre el rostro lunar, las fricciones del espejo aumentan mientras me despinto el ayer, me entusiasma la idea de celebrar todos los días cada palabra y cada gesto.

Clown 1: La palabra como derecho a ganar, la palabra que apunta y dispara, la palabra añoranza que se refleja en el oasis la palabra axioma que se fragua en la conquista.

Clown 2: En las conquistas se desarrollan las virtudes y se magnifica el ego, son las victorias las que nos llevan hacia el abismo de la propia altura.

Clown 1: La virtud es la conexión.

Clown 2: Y se pueden conectar diferentes elementos, jejejeje.

Clown 1: Una figura traspasa los límites, los juncos se abren y salen las lenguas a esculpir un rostro en el diafragma del ocaso.

Clown 2: Mientras los jueces se arrodillan ante los poderes económicos los juzgados se llenan de papeles, papeles de cocaína y causas que se inician por inoperancia del sistema.

Clown 1: Los jueces son la personificación de una abstracción.

Clown 2: Y la abstracción es el sonido sordo que se gesta en la retina del altiplano.

Clown 1: No, eso no es la abstracción.

Clown 2: La abstracción es lo desconocido, una abstracción es el fin del conocimiento.

Clown 1: ¡Exacto!, ¡celebremos!

(Los Clowns comienzan a gritar y a correr por el escenario)

(Silencio. Se sientan en las sillas)

Clown 2: Hola

Clown 1: hola, ¿cómo te va?

Clown 2: Bien.

Clown 1: Dicen que mañana va a llover.

Clown 2: Si.

113

Clown 1: Y… ¿tus cosas todo bien?

Clown 2: Bien, tranquilo.

Clown 1: Bueno… ¿estás leyendo algo?

Clown 2: No, no me gusta leer.

Clown 1: Que conversación difícil.

Clown 2: …

Clown 1: Y contame algo, hablame de algo

Clown 2: No se me ocurre nada para decirte.

Clown 1: Bueno, hasta luego.

Clown 2: Chau.

(El Clown 1 se levanta y se va)

Clown 2: Un centenar de personas normales

De vidas comunes

De mentes oblicuas

Los observa

Se muerden los labios.

(Sale el Clown 2. Entra la Doncella y la Bailarina)

Doncella y Bailarina: Se entrecortan las diademas

Los perfiles se funden con la nada

Cada esfera se mimetiza con el ambiente

La realidad padece el adentro

Y el adentro se multiplica frente al espejo…

(Entran los Clowns.)

Clowns: ¡Ejem! perdón perdón perdón, me parece que las melodías están tiñendo las cortinas…

(Entra el Domador)

Domador: La humanidad se dirige hacia la rigidez hacia su propia extinción, ¿y qué quiero decir con esto? Se está acabando con el individualismo y con eso se van perdiendo las particularidades que nos hacen únicos, ya todas las personas me parecen iguales y si no las conozco su ropa su forma de caminar hablan por ellas, todo está identificado y puesto al servicio

114

de la uniformidad, uniformidad que ata y amordaza las mentes. Hay miles que tratan de ser libres, miles que intentan pensar, miles que intentan ir en contra del sistema y son esas luchas la que los vuelve uniformes. Hoy y aquí no intentamos formar parte de nada y es justamente eso lo que nos convierte en otra forma preestablecida. Nadie escapa del yugo que el propio humano creó, nadie escapa de las colmenas nadie sale de las apariencias, nadie está dispuesto a vivir una vida verdadera porque está prohibido por las propias normas de convivencia.

TELÓN

Emanuel Tomasin Borda

sábado, 15 de diciembre de 2018

AlguNas de mis PinTuraS

el LoquerO del HospiTal EviTa (VaRias InternaciOnes)

aFFFgggggggFFFhhhhhHHH

PieL

Yo

ProSA

SUfrO

TeaTRO

Acerca de mí

Links

Links

Previous Posts

Archives