Señor (2015)

Índice
Soa 2-58
Mi Demonio… 59-96
EL Circo de los disfraces perdidos 97-114
Disparos en la noche 115-137
El dialecto de la noche 138- 208
1
Le arrancó la clavícula selló el punto del sudor
cuando destripó a la víctima. Sus manos estaban frías,
sus ojos salpicados sugerían alivio.
Tomó un serrucho cortó el cuerpo,
metió las partes en una bolsa, la cerró, se la puso al hombro y en ese preciso momento,
supo que su madre,
no había bajado de peso.
2
El origen del universo es la existencia.
3
Todas las especies que se extinguieron fue porque no conocían la palabra. La palabra es lo que nos mantiene, la que hace imposible nuestra extinción.
4
Transgredir significa inmolarse desde la palabra.
5
Llora rubí,
la estatua mutilada de mármol y hueso; tras su quietud
brilla el murmullo de siglos de ojos vacíos
y la expresión se expande.
6
En la silla eléctrica; un hombre;
los espectadores; inmutables; accionan el botón; el hombre muere; los espectadores; sufren un orgasmo.
7
Un ahorcado
en medio de París,
la muchedumbre pasa, saca fotografías,
curiosea cerca de la muerte, alguien se acerca,
desata el nudo,
le saca la capucha al ahorcado y ve su propio rostro.
8
Un niño corre
con un globo en la mano, corre hasta llegar a la plaza, allí el globo explota,
todos mueren en el acto; quedan perdigones
con sabor a infancia.
9
Dos automóviles chocan,
tras ellos chocan otros quince, un ómnibus de larga distancia completa el múltiple.
Los policías
no tardaron en llegar y a simple vista
notaron el motivo del siniestro; un niño incrustado
en el parabrisas del segundo coche con una inmutable burla de muerte.
10
El deshielo azota a cada ciudad, hombres mujeres y niños,
a la merced de la matemática natural. Un alud tapa a medio pueblo,
las ventiscas derrumban casas, el país tirita tinta para matutinos, el resto del mundo
los devora.
11
El esqueleto de un hombre camina por el centro
nadie se le acerca
nadie le dirige la mirada.
El hombre entra a una tienda pero no puede hablar entonces toma un cuchillo se corta un brazo
y se lo devora.
12
Juegos
Le partieron el cráneo
se brazos cayeron desplomados el diario, que iba leyendo,
voló por la ventana, los pasajeros gritaban, un niño se acercó
y paso su mano sobre la sangre.
13
Un hombre se corta los testículos se sienta y espera a desangrase. Él la semana pasada,
había perdido a sus hijos.
14
En las vías del subte
había un cuerpo desmembrado. Metieron las partes en una bolsa y fue directo a la morgue.
Allí descansa el rompecabezas que llamamos humanidad.
15
Un obrero se rebana una mano, le dan baja por tres meses,
en ese tiempo
el obrero aprendió que es el trabajo.
16
Estalla la geometría de la razón,
se sumergen las ruinas en el abismo del inconsciente Allí es degollado cada trazo del mapa
que conlleva todo humano.
17
En el fondo del río allí lo encontraron su familia
lloraba
mientras acompañaban a los forenses Al poco tiempo
estaban pensando que tenían que pagar las cuentas que alguien debería salir a trabajar
y eso sin duda
los sumía en el dolor.
18
Después de devorar a su novia el joven se sentó
tomo un vaso de vino eructó
vomito las uñas se acostó
y soñó con ella.
19
En medio de la autopsia
mientras cortaban, licuaban y extirpaban órganos los forenses tomaban el licor
de la brutalidad; terminaron el trabajo, ebrios.
20
Estaban en pleno proceso de conservación, cuando se esposa
lo llama por teléfono
-Sí, querida, nuestro hijo ya es inmortal,
¿Lo ponemos en el comedor o en el dormitorio?
21
Murió en el acto
lo atropelló un colectivo. Mientras realizaba las pericias, un grupo de jóvenes
le robaba a los curiosos. Alguien al volver a su casa,
supo que algo más se había perdido.
22
Era diabético
le tuvieron que amputar las dos piernas y un brazo.
Los familiares lo llevaban de paseo,
lo cambiaban, lo bañaban y lo dormían.
El minusválido por las noches tenía terribles erecciones sonreía.
23
Después de asesinar a su esposa y a sus tres hijos
llamó por teléfono a su amante y le dijo que no la amaba.
24
Los periodistas son el ruido que se hace al moler carne.
25
Accidente fatal choque frontal
una familia muerta;
pasaron las mejores vacaciones.
26
Dios fue asesinado por su propia palabra
27
Veinte niños muertos tras el derrumbe
del techo del colegio
los padres denunciaron al gobierno las autoridades les respondieron con un techo de indemnización.
28
Un antifaz de pólvora cubre tu cuerpo
tu sangre fluye entre colmenas
de planos marchitos tus ojos estallan
y con ellos
todo lo acontecido
29
Una noche sin ti… mueren las doctrinas la filosofía…
significa ducharme muchas veces
y encontrarte en el aroma de la ausencia es caminar vacío de señales
es inundar cada centímetro que piso con la figura que anhelo.
30
Dio el sí
y con una 9 milímetro se voló la cabeza los invitados quedaron helados
la novia entro en estado de shock.
La Biblia quedo salpicada
con la sangre de un compromiso eterno
31
Ese día asesino a 58 personas, volvió a su hogar
se sentó en la vieja silla se sirvió un coñac
voy su imagen reflejada en el líquido pestaño varias veces
y se lo bebió de un sorbo.
32
Sobre Todo
Buscarte en los alaridos, arrimar la razón
hacia la ribera de tus huesos.
Ahogarse en la propia imagen para descubrir las costuras
de todas las arquitecturas.
Latir olas
y rompiente cubrir las costas vivir tempestad
ser espuma de aquel mar.
33
Sobre la genialidad.
Anudadas las respuestas;
naufragan sobre el hielo del filo que a torrentes apuñala. Anudadas las señales de un mundo que implora símbolos, la corteza, ígnea ausencia,
invade y divide y multiplica un refugio, un sustento
para otras ausencias
Y serán futuros mundos
los fantasmas que nos habiten
y serán el aroma de nuestras bocas agrias; aquellos;
silencios.
34
Sobre la Locura
Síntesis, se construyen lunas que chocan entre ellas,
se despierta la bruma
y nos envuelve, nos devuelve primigenios.
Circulamos arcaicos
confabulamos con la insipiente mueca que te vigila y nos desprendemos,
desaparecemos haciendo piruetas.
Somos la ruta equivocada, el accidente, lo imprevisto,
. el destino trágico que te saluda
35
Sobre el amor.
Amar estática construcción,
beso tu juventud, lamo lo Ártico de tu figura, se desgarra mi lengua
y te cubro con lo sublime del recuerdo.
36
Sobre Tempestades.
Ánimo del inconsciente,
haz licor con las venas de la palma de mi razón y déjame fluir por las grietas significantes
del movimiento
y sus ruinas.
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Los decapitados Presagian las tildes,
El tiempo inexacto las cadencias las cadenas Los muros, el domino
Que se pulveriza en el aire, Son cuerdas embebidas Por siglos asesinados
Por senderos castrados Fluye tinta
38
Eclipsa el derrumbe de dos tierras. Jungla sedimento ciudad,
Ruedan escombros
Mientras el agua quieta absorbe enfermedades. Los animales buscan lugar donde morir,
Mientras los humanos pierden la esperanza del sustento. El día se tiñe de gris
La naturaleza se viste de luto, Las voces sucumben
Al ritmo de los espectros.
39
Corrían desnudos por la playa, protestaban contra la modernidad.
40
Estar despiertos o estar dormidos es la misma bosta. Solamente que unos son más manipulables que otros.
41
Desabrocho tu camisa Lamo tus pezones
Me sumerjo en la miel de tu piel. Embriagado ya,
Me introduzco en la ventana De la poesía.
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Una esfera recorre tu cuerpo Lame tus heridas besa tus caderas Y lentamente
Comienza a estrangularte Allí sentís como tu infancia Termina ahogada
En un vaso De sangre.
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Despellejo cada centímetro De tu ciudad,
Devoro la pulpa
El líquido es drenado
Las ratas corren extasiadas El desemboque nos muestra Un día más.
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1
Caminan mientras la sombra del concreto acaricia sus mentes. Divagan entre la polvareda del inframundo. Cada disfraz esboza una meca siniestra, cada molécula constituye un sistema carcelario, y tu ahí vas, perdido entre los enjambres del después, perdido en la siesta del ideal.
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2
Doctorado en felicidad, aniquilación del sentido básico de la supervivencia, sobrevivir es mirar sin los ojos y estrellarse la cabeza contra el muro digital.
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3
Ahí vas, con una rabia de mil años que enciende la última conexión, la locura de saberse real y sentirse parte de una escena. Masticar el plástico de la aberración que se nos impone, saborear el alquitrán de la verdad comprimida en una estufa. Mirara el alba y ver a cada fantasma que construye a cada ciudad.
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4
De pronto caes, caes en tu mente y todas las posibilidades se licuan junto a tu sangre, perdés el rumbo porque no existe más que el rubor del fantasma que proyecta una sombra.
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5
Despertás y subrayas los sueños como la esperanza y pronto se van por el desagüe las ideas que surgen en burbujas.
49
6
Cada muerto respira su propio nacimiento, cada máscara se funde hasta encarnarse en los estrados de la conciencia.
50
7
La frialdad inyecta en nuestro cuerpo la bondad de los que ya no están.
51
8
En la tempestad cada silueta rueda y se funde con la naturaleza. Mueren, son mutilados los esquemas de la fusión porque tal cosa no existe. No existe por el solo hecho de la palabra, esa bestia cimarrona que nos aleja del nirvana y nos devuelve a los recintos del infierno.
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9
Ahí vas, sangrante espectador. Ahí vas, sumido en la cotidiana banalidad, enloquecido para llegar a fin de mes, sufriendo cada mañana, deseando tu propia muerte.
53
10
Mientras otras mentes les dibujan los barrotes a tu mundo.
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11
Enjaulado, ciego y cotidiano, la sombra del humano.
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12
Detrás están los despiertos, los infames que regularizan la natalidad del planeta, los estafadores que asesinan rumbos y promesas.
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13
Saltan cuando tú caminas, ríen cuando tú lloras, se burlan del mundo y del humano, mientras se maquillan y se adornan con estrellas.
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14
Y ahí vas, leyendo las historias en los diarios, derritiendo tu cabeza con el fulgor de la mentira.
Extiendes tu mano y ves las paredes de un mundo hecho para pocos. Extenuado volvés a tu rincón, lloras y prometes venganza.
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Personajes
Asesino
Sicario
Coro de ebrios
Acto Primero
Un bar repleto de gente.
ESCENA I
(Entran al bar el Asesino y el Sicario, se sientan en las sillas de la barra.)
Asesino: La sangre estaba reseca en la avenida, como una especie de esencia matriculada en ese instante. La gente pasaba por al lado del coágulo, miraban y escupían, todos corrían para alcanzar el ómnibus, todos corrían hacia el lugar indicado. Sus relojes funcionaban correctamente, la maquinaria funcionaba a la perfección. Mujeres, hombres y niños disfrazados dentro de una colmena, ciudad hebra de mentes y caos organizado.
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Sicario: Te metiste en las telarañas, salí de ahí
Asesino: Nado en seda, no me meto, me sumerjo
Sicario: ¿A cuántos ahogados viste?
Asesino: A todos los recién nacidos que especularon con el destino.
Sicario: Pobres diablos, sus cabezas no estaban diseñadas del modo correcto.
Asesino: Puede ser, o quizás prefirieron ahogarse antes de vivir en una mentira, es decir, nosotros no somos nosotros.
Sicario: ¿Qué estás diciendo? ¿Te volviste loco?
Asesino: Solamente digo que tu traje te queda espantoso, yo prefiero sumergirme y soltar carcajadas con palabras reales…
Sicario: ¿Qué es la realidad?
Asesino: Un compendio de ideas que se movilizan en el tiempo, como las masas.
Sicario: Entonces vos no sos real, sos parte de una mentira, por el solo hecho de no pertenecer y hundirte en seda.
Asesino: Soy tan real como tu traje.
Sicario: Me enferman tus palabritas de idiota, me enferma que pienses que sabes todo, sos un microbio dentro de un organismo, no lo olvides.
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Asesino: Nunca olvido, soy un microbio cancerígeno.
Sicario: Ahí está, el tipo que cree que puede manipular al mundo, el tipo que se cree no sé qué mierda, el boludo más adicto a la neo-realidad.
Asesino: A la mierda con tus calificaciones, deja de meterme códigos de barras, no estás en tu puto trabajo. Anda a comer helados y después mírate una peli en el cine, hijo de puta.
Sicario: ¿Estás enojado? no te enojes campeón, perdóname no te quise ofender.
Asesino: No me ofendes, me parece que te ofendes a vos mismo con tanta palabra insulsa. De tu boca salen productos prediseñados en laboratorios. Sos parte de la peste que circunda al mundo.
Sicario: Estas equivocado, todas las personas se disfrazan y mienten, todos lo hacen. Si no estuviéramos disfrazados seriamos caníbales, animales dispuestos a cometer cualquier “pecado”, ni las religiones pudieron apagar nuestra esencia, ni los libros ni nada, somos bestias que aprendimos a hablar para moldear la maldad, si es que tal palabra existe.
Asesino: En todo caso ustedes son animales que no evolucionaron, yo por eso prefiero la soledad, prefiero preservarme de tanta mierda. Seguir una doctrina, seguir el pensamiento más allá del cuerpo, eso es evolución.
Sicario: Mmmmmm, eso es solamente filosofía, no sirven tus palabras…
Asesino: Me refiero a que podemos ser los creadores del mundo, cada persona puede crear una parte del mundo.
Sicario: Pero eso lo hacen todos los días, cada vez que salen a trabajar, cada vez que se relacionan…
Asesino: Si, pero eso no es una creación, es seguir el curso, el ritmo prediseñado.
Sicario: Como sea, todos construyen el mundo.
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Asesino: Construyen sus jaulas.
Sicario: Así es y debo decirte que una jaula es una casa, un buen empleo, dinero, mujeres, sexo, es algo agradable, de eso se trata, de que tu estadía en el sistema sea agradable.
Asesino: Le dejo lo agradable para los idiotas, la felicidad es una burbuja que nos ciega, yo prefiero arrancarme los ojos antes de caer en esa basura.
Sicario: En soledad solo se crían parásitos…
Asesino: Si, parásitos que desayunan esperanza y se devoran el corazón, parásitos que nos alejan del nicho.
Sicario: Como sea, hay muchos que piensan como vos, sin embrago están dentro del nicho y aprenden a vivir a pesar de todo.
Asesino: Ser libres dentro de cuatro paredes, es absurdo.
Sicario: Ya lo creo, es inútil tu postura.
Asesino: Depende que sentido le des a las palabras inútil y útil. Me parece que vos las usas con el concepto de que todos somos herramientas. Y yo creo que somos personas, por lo tanto, en mi pensamiento no existen tales palabras.
Sicario: Siempre tan claro y transparente…
Asesino: ¿Cómo el agua no?
Sicario: Como recitar versos en un colegio para sordos.
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Asesino: Bueno tiene algo de mágico intentar devolverles la audición a los sordos mediante la poesía, me resulta algo bello.
Sicario: Si, tan bello como el otoño.
Asesino: Sangran los límites del cubo, las alcantarillas eructan sentencias desde la basura, los hombres corren detrás de las manzanas, mientras las aves les acomodan las máscaras. Fríos los tiempos del inequívoco, las restas chorrean azufre, el dolor inunda los salones de la conciencia, mueren los caprichos en las cuevas del abra. Todo sucumbe bajo las garras del invisible.
Sicario: Los animales vomitan algodón, las canastas son arrolladas por fantasmas, el juego perverso del mimo entra sin tapujos, la rueda prosigue hacia su altar mientras los niños explotan en las escuelas, todos mueren bajo la sombra del poder. Se mutilan corderos, se rompen los últimos hilos de la moral, los libros arden en el interior de una bestia, todo se pierde y se renueva como los dientes del tiburón.
Asesino: Enseñan las presas del predador, se acoplan las palabras dentro de un corral, los turnos son agitados y revendidos en la esquina. Nadie sale de día porque el sol está prohibido desde hace cincuenta años.
Sicario: El núcleo del cáncer avanza sobre las huestes multicolores, los músicos acicalan sus virtudes, se lamen las máscaras y aprietan el gatillo, cae la pulpa de una ciudad enteramente hecha de sueños pecaminosos. Los sombreros muerden a la tierra de la razón, se pudren los guantes de cuero, sobrevuelan las estrías del nicho y aterrizan sobre las mentes de los perezosos.
Asesino: El límite del umbral desaparece en la frente de las estatuas, los renglones de la comedia son devorados, la sangre se vende por raciones, los caníbales corren en manadas para cazar ojos.
Sicario: Triunfan los demonios, triunfan los enmascarados que confabulan sobre nuestras narices, es una mezcla de mierda y alcohol, reaccionan frente a las mareas, juntan juicios y te los estrellan por la cabeza, son la nueva especie, los ocultos, la sangre pueril que maneja e intenta gobernar el destino de todas las almas, son animales embellecidos por la ciencia, son criaturas de plasma y plástico. Anteriormente había un antecedente de esas maniobras, pero todo fue robado y quemado. Los integrantes de la elite pueril hicieron de los prados un lugar lleno de cámaras, de control absoluto, de satélites invasores, de muerte interestelar.
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Asesino: Callaos, los científicos planean absorber estas palabras para convertirlas en objetos de consumo, todo se masifica, todo se dosifica, todo se doméstica, la apariencia cimarrona del mundo es solo una mascarada. Se licuan las mentes, se unifican criterios bajo la sombra de la mentira, se exprime a la humanidad y se la mete dentro de una licuadora industrial, todo es biodegradable, las palabras lo son.
Sicario: Las corporaciones caminan diariamente por sobre nosotros, se ha perdido la individualidad, la corporación capta, encierra, censura las voces del disidente, el mundo, es decir el nicho está formado por una agrupación de corporaciones, nadie sale, todos entran, nada sale, ni una palabra. Todos son guardianes de sus propios captores, todos se articulan para silenciar, para sellar la verdad. Seamos los virus dentro de las corporaciones, filtremos información, rompamos las cadenas. Silencio, ahí vienen los policías, los gendarmes, los servicios de inteligencia, los gobernantes…
Asesino: Por momentos me canso de dialogar conmigo mismo, desearía que una persona igual a mi estuviera cerca de mí... Probablemente ya me estén clonando, es terrorífico pensar que muchos yos estén por ahí siendo entrenados para controlar y manejar. Pero si mis cálculos son correctos, la crianza no influye sobre la esencia, es decir, están creando libertad, están creando el hielo de caos. A mis hermanos del futuro quiero decirles que no confíen en nadie y que busquen la manera de difundir el virus.
Sicario: Los gases lacrimógenos inundan las calles, los sabotajes son perpetuados por los servicios de inteligencia, cada organización social tiene agentes, están en las empresas están en todos lados. Yo mismo soy un agente, es decir, soy el único en mi especie. En cada esquina hay un soplón, en las industrias se mezcla la cocaína con restos de los cadáveres que intentaron robar el secreto de su fórmula. El secreto de la fórmula es justamente poder cocinar cocaína y distribuirla. Los aeropuertos son la industria del terror, por allí viajan las mulas, los terroristas, los agentes secretos, etc. Son el transporte de los ciudadanos ocultos. He escuchado que existen habitáculos en ciertos aviones para guardar explosivos. Las explosiones son orquestadas desde adentro, los operarios de los aeropuertos son terroristas encubiertos. Las amas de casa son espías, los buzones son revisados diariamente, internet es el lugar más controlado del mundo.
Asesino: Soy caníbal desde que tengo uso de la razón, mato a todo aquello que intenta interponerse en mi mente. Soy un tipo callado y extremadamente paranoico, en todas las cosas veo la trama oculta.
Sicario: Los multimedios, malditos hijos de puta, son parte de un vil espectáculo, son las ruedas que procesan a los muertos son las voces del corporativismo son las anclas para las masas, yo creo que vos sabes todo esto pero es bueno siempre recordarlo, los diarios, las revistas, las radios, la televisión, la gente que trabaja en todos esos medios mienten. Su labor consiste en dormirte la conciencia. Ojala mueran de cáncer esos hijos de puta. Si ves a uno por la calle cagalo a trompadas o insúltalo.
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Asesino: Si quieres asesinar, hazlo, pero por medio de otras manos, se el autor intelectual nunca el que se ensucia las manos. Los carniceros son animalitos, los artistas dirigen a los asesinos. Si te enamoras de una prostituta nunca le des la espalda e intenta cambiarla todo el tiempo, es el divertimento por excelencia, eso sí, cogétela todos los días, preferentemente por la mañana, así sos el primero que se la coge. Me encanta sentir el picor del tabaco después de haber tomado cocaína.
Sicario: Bueno, nada en especial, espero que tu estadía en el nicho sea de lo mejor, lo mejor es estar afuera, estar adentro y no estar.
Asesino: Al yugo lo alimentas vos, vos sos la pieza de recolección, sos la putrefacción del nicho, no sos nada, sos menos que mierda. Hasta las vacas gozan mejor vida que vos. El matadero te va desgastando de a poco, lentamente te transformas en un loco. Los cantos de las sirenas te guían hacia la perdición, vos lo sabes, pero te encanta morir dentro de una perfecta burbuja.
Sicario: Hoy estuve hablando con una psicóloga y mientras hablaba con ella, solo pensaba en desnudarla y cogérmela arriba del escritorio. Es pura trasferencia, lo sé, pero eso no me quita las ganas de jodermela. Si estas en medio de una conspiración solo piensa en follar, así las cosas saldrán bien y terminarás cogiéndote a los conspiradores. El mundo es sexo y el mejor cogedor es rey.
Asesino: El encierro sirve para pensar y para reorganizar la mente, el tablero se acomoda y las piezas brillan. Acércate lo suficiente para sentir que estás pensando correctamente, es decir, desglosa a tu pensamiento hasta llegar al meollo de la mierda. En definitiva lo que hace nacer a los pensamientos es pura mierda. La creatividad es el último proceso de una creación, es la última parte del pensamiento y es justamente la finalidad del pensamiento, la creación. Un pensamiento es una construcción sólida de experiencias y la creatividad es el punto final de un pensamiento, si es que se quiere lograr una creación. El mundo es una creación, es un invento, es creatividad en estado puro y mierda licuada.
Sicario: Estoy cansado de caminar sobre el césped de la codicia, estoy aburrido de las sonrisas, estoy cansado de repetirme que este mundo tiene un sentido… acabar con tu imaginación y transformarte en una putrefacción parlante. El mundo tiene senderos triturados por el alba, tiene senderos nocturnos para ciegos, para muertos y para putos. Las prostitutas revolean sus medallas, las escort muestran su delicada forma de prostituirse, todas las mujeres son mujeres. Eso es todo.
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Coro de ebrios: Se quiebran las redes,
se descuartizan las estructuras de las cúpulas, el cielo vomita acido, los bosques sucumben, las telarañas envuelven el oxigeno
tú corres dentro de la avenida tú juegas dentro de la venida tú llamas a la avenida
el otoño te devuelve las cicatrices te enmarañan las lombrices
que llevas dentro de tu sofá.
Cantan los peregrinos, gritan las ancianas, se muele el inequívoco aroma de vida.
Asesino: Los estados siembran cadenas de sobornos, siembran estrechos senderos para ocultar a sus magistrados, el estado no existe, es pura mentira. El estado desde hace más de quince años dejó de existir. Los que controlan las cuestiones son los servicios de inteligencia, ellos manejan las agendas del mundo, fijan las políticas exteriores y manejan a la prensa. Son ratas multiformes, tienen brazos en todas las esquinas y crían y manipulan genéticamente a las futuras generaciones de agentes. Los ricos se acomodan dentro de sus cajas, los bancos saquean las ganancias y las bolsas mundiales son el espejismo de un rostro gris. Pero todo esto es un secreto, así que no se lo cuentes a nadie.
Sicario: Las guerras se generan por divertimento, las guerras se ganan para poseer el don del miedo. La industria de la guerra está en el cine, en las construcciones, en la moda, la guerra está en todos los productos del mundo. La guerra es el arte más elevado del planeta, el arte del asesinato es un don del cielo. Mi consejo es que debes asesinar a una persona a la edad de los 21 años, allí conocerás el éxtasis de la muerte. El terrorismo es guerrilla, es una herramienta vieja, hoy se manipula al clima logrando efectos maravillosos. Solo falta generar soldados eficientes, es decir, asesinos seriales al servicio de una causa.
Coro de ebrios: El aroma del café tiñe mis días fortalece el apetito tácito de engendrar dientes abre los caminos del abra
para transitarlos en solitario,
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transforma una parte de mi mente,
reseca las viejas formas que enorgullecieron mi pasado, el aroma de café
me sonríe en los pechos de una dulce mujer.
Asesino: Seguramente los ladridos habrán despertado a los vecinos, seguramente las sabandijas del estacionamiento estén a punto de celebrar una orgia. Las lámparas del interrogatorio nublan la vista, los lentes de sol empañan el rostro y cada ser humano esconde dentro una bestia infame. Las buenas intenciones son en el fondo una oportunidad de mostrar superioridad, la humildad es la máxima expresión de la soberbia. Los hospitales rebalsan de mendigos, el nicho está infectado con el virus de la displicencia, los senderos son el fruto de una muerte inorgánica, la mierda nos escribe en la cara los detalles del futuro. La siembra se entrecorta, se muele a patadas, los jugadores inventan, inyectan en las veredas el ensueño del jugador, los milímetros aumentan de precio y las universidades compran el pavimento.
Coro de ebrios: Los planos son fusilados por el néctar de mis palabras, todos los pies se estremecen, se dislocan, todos caen,
los sonidos se digitalizan y se repiten en los medios, gritos, ahogos, balbuceos vendidos, envasados, sellados, distribuidos y matizados.
Sicario: El pensamiento es un instinto y el origen de ese instinto es la evolución.
La palabra es el límite de la evolución, la palabra es la imperfección que nos define como especie.
Las creaciones son la intelectualización del coito.
Asesino: Cerrado por fiesta.
Sicario: Triunfan los que mejor actúan, triunfan solo las máscaras, triunfan los que actúan sinceramente, triunfan los que reparten mierda, triunfan los maestros de la mentira, triunfan los manipuladores, triunfan los intelectuales al servicio de la muerte, triunfan los hijos de puta, triunfa la peor mierda del mundo. Elije entre estos modelos y triunfa, se unos de los nuestros, se un ganador, no importa nada, solo importas tú, aplasta a todos los que se te crucen en el camino, no dudes nunca, actúa y deja que los mediocres se quejen de tu triunfo.
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Asesino: Una foto en una tumba fortalece la muerte. Los tentáculos se retuercen en el abismo, los collares siembran carabinas, cada minuto es un ensayo, cada segundo es un triunfo de la ciencia. Los dragones, el diablo, las palabras de la iglesia y la filosofía, las centellas cambian de rumbo, modifican el trazo. La disponibilidad es una poesía encerrada en un tubo de ensayo, los juncos se petrifican, estoy ciego, estoy ciego. ¡La gran puta! ¡Estoy ciego! ¡Aleluya!
Sicario: Los idiotas de los servicios de inteligencia están intentando jugar con mi mente, pobres ilusos, estoy encerrado, soy una mente impenetrable, estoy ensimismado en mis pensamientos, no hay lugar para melodías, ni para palabras de otras personas, estoy solo y ello conlleva mi grandeza. Ser la persona más inteligente del mundo tiene una ventaja, todos y cuando digo todos significa todos me chupan bien la pija. ¡Al carajo con las esmeraldas! ¡a la mierda con las medallas! hijos de puta, les ofrezco la muerte. Muerte que sangra muerte, muerte que confabula, muerte que atrapa, muerte que no escapa muerte que enfrenta muerte que molesta antes de matar muerte que alegras mis días muerte que dedico a tus padres, muerte eres mi vida. Y para los que creen conocer algo de mi historia, chúpenme la pija, la mierda es mierda y mis palabras no son metáforas de mierda, a la mierda se la trata como mierda. Las operaciones de la side son patéticas, las prostitutas son mierda. Aléjate de las prostitutas y nunca tengas sentimientos con nadie, los sentimientos son una debilidad.
Asesino: Las sabanas envuelven tu rostro, el sudor se desliza lentamente sobre tu cuerpo, tu piel erizada sonríe, tus pechos reposan y me encandilan, comienzo a lamerte, muerdo tu cuello, recorro tus contornos y beso tu intimidad, ahora me pedís que entre, me ruegas que entre, comienzo a penetrarte, lentamente, tu cara rebalsa de placer, me pedís más fuerte, me pedís más y yo obedezco. Terminamos mirándonos a los ojos, comenzamos a disfrutar el después, nos besamos y comenzamos de nuevo.
Sicario: Entregar una bomba en medio de una manifestación es un artilugio barato, los métodos son la síntesis de una mente abstracta, los cuadernos se manchan con un revolver con los números limados, las prácticas son llevadas a cabo por especialistas en derruir conciencias. Los enfermitos mentales son catapultados hacia los regímenes de la escafandra, todos menean el rostro cuando escuchan verdades, se esconden en la madriguera de la mierda y estallan en ira, son bosta muerta y mutilada.
Asesino: Me desnudo en mis palabras y te muestro el espejo de la humanidad.
Sicario: Laderas de siembra se enlutan por los marcos del cuadro, las chimeneas vomitan linternas y cada sector se asume en cada respuesta, las manos conllevan los alaridos del ensueño, los multicolores corren hacia una dirección errónea, cada palabra se estrella contra los muros de la impaciencia. Hijos de la madrugada empeñados en conseguir el néctar de la
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creación, creación de palabras que se transforman en realidades. Se mueven, cambian de dialecto y forman una red en círculo para petrificar a los creadores. La salida siempre fue una oración, una sentencia, un aforismo marcado a fuego. Las cucarachas se acercan, me invitan a tomar helados, yo como esos helados y les vomito en el rostro mil mentiras con sabor a verdad. Los insectos están empecinados por sacarme del camino, camino que transito sin dudas ni titubeos. Las esporas confabulan entre las serpientes, las canciones son disecadas, los pájaros son acribillados en la estación. Cada figura monta su propio destino, porque las figuras son solo eso figuras, mampostería, repostería, liquido, plasma, soretes, meo, caracoles y por sobre todas las cosas helados.
Asesino: Amapolas mescladas con clemencia de asesino, es decir, nada, menos, recreos, soledad, escudos y fantasmas. Las correas se encuadran ente los timbales del coro, las urracas tambalean desde la azotea cuando escuchan los alaridos del recién nacido, cada parte se interpone a la otra parte, los mocos encuentran una salida, los dinosaurios se apalean en la esquina del Dorrego, físicos y químicos retruenan en las entradas de los mini-mercados, los kioscos son heladeras de menta, menta que secretamente te abarata los ojos.
Sicario: Tenemos un problema de comunicación dice la mierda, la comunicación es una entrada y hay entradas herméticas, hay puertas que se abren con el instinto que nos susurra al oído mientras especulamos con nuestros delirios. Cuidado lo santos, que son diablos los que interceden en las costas, cuidado todos porque hay sufragio y nos roban la elección.
Asesino: Complementos dietarios, una letra corrugada, un lentejón y diecisiete botones encasillados en umbrales. Los metales se desmoldan por la culata, las armas son llevadas en las camperas, cada campera es un arma contra la naturaleza, los sentidos se alteran cuando llevamos demostraciones prácticas en la terraza. Anteriormente había desglosado una idea, anteriormente había entrecortado un sentimiento, una ilusión modulada en las corneas del intelecto. Un cuerpo no puede ni debe cambiar nuestro rumbo. Nuestra misión en la vida es asesinarlos a todos.
Sicario: Detrás del maquillaje de sus ojos se esconde una infelicidad, una mueca simiesca, una mandrágora que funciona como muérdago al disfraz que la compone. ¿Pero de quién hablo?, es muy simple, hablo de las cruces que muestran sus caderas, hablo de lo tácito que incuba cada excremento, hablo de la culpa de sentirse algo que no se es, hablo de la infelicidad eterna, hablo de la muerte artificial como forma de vida, hablo de plástico quemado, hablo de campos y arados, hablo de sistemas imbéciles.
Asesino: Grotescos son los esquemas del mundo, todo funciona con sangre de puercos, los sucios animales que son mayoría, son masa. Todos merecen morir ahogados en sus propios chiqueros.
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Sicario: Las serpientes se mueven en claves, la música los lleva de reojo, todo se filtra con los ojos, todo se ve en la oscuridad.
Asesino: Mientras los imbéciles sean mayoría los pueblos están condenados al fracaso, las máquinas solo sirven para hacer determinadas cosas, las herramientas tienen la limitación de su utilidad, las personas son descartables porque se especializan en una tarea, es allí cuando se transforman en herramientas. Hay personas que saben realizar diferentes tareas, es decir, son herramientas compuestas, esos especímenes también son comunes, todos sirven para que la maquinaria siga su curso, curso de temblor y caos.
Sicario: Solitario, el camino de la virtud, solitario, las tentaciones al costado. El mundo, las mujeres, los vicios, el trabajo, los viajes... Solo en soledad es posible crear, solo es posible sintiendo el dolor más profundo y vomitarlo en palabras, eso es, esto es.
Asesino: Las traiciones son de lo más común, todas las relaciones esconden traiciones, todos traicionan, el humano es de por si un sistema que solo busca su placer. Entonces todo es válido, se siguen las reglas del placer, el humano pasional es el modelo de la masa. La masa es pasional. Los fríos quedamos al costado, deleitándonos con las piruetas y con las muecas de los simios.
Sicario: Los tímpanos de la razón estallan frente a los receptáculos del plasma, los sentidos se agudizan con el dolor. Viven bufones dentro de las trompetas, se dividen las escuelas de payasos para crear la diferencia de la uniformidad, todo es igual. En distintos lares, la comida es la misma, los helados se preparan de la misma manera, los huesos son el esqueleto de la maquinaria, cada liendre es una especie en el nicho. Los mortales caminan sobre su cuerpo, las habitan seres de planos polares, los costados son perforados por la industria mientras os frentes son destruidos por los medios.
Coro de ebrios: Despiden cada certeza con el filo de sus garras
despiden todas las sentencias con el vaho del aliento desenfundan sus argumentos para matar a todos los mamertos.
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Asesino: Agujeros que son personas, agujeros que son masa, agujeros que deben morir por su misma percepción, los que viven desde un pozo no merecen vivir. Muerte a los topos, muerte a todos los ciegos que transitan el horizonte.
Sicario: Probablemente una situación dramática encienda sus ojos, es posible que un muerto se levante de su tumba, y lo mejor de todo es que los fantasmas son el miedo que genera un conflicto. Los conflictos son la llama de la historia, la piedra fundacional del hombre, el conflicto consigo mismo, las alucinaciones del futuro, los engendros del pasado, los escudos del presente.
Asesino: Duermen las presas, son fáciles, son escoria, los cojo con la pija muerta. Matar animales es una tarea poco digna pero por más que nos pese solo hay animales. Asumo que el mundo está corrupto y que las corporaciones son zoológicos modernos.
Sicario: Las tijeras, las personas que viven en la basura del televisor, los paisajes quiméricos se expanden sobre las mentes de los incautos. Los salones apestan a hierro, los sillones son las camas para los sentidos, los cines aumentan las posibilidades de morir deshidratado. Cada escuela enseña a explotar a sus alumnos, al final todos callan y comen sus propias heces.
Coro de ebrios: Se suicidan conciencias le arrancan el cuero cabelludo
a todas las formas que navegan el cosmos. Se resecan los parpados de la mente,
se los licua y se los mete en una lata abollada.
Asesino: Las recónditas especulan entre la maleza, cada serpiente ovula veneno para disuadirnos el alma, los restaurantes venden la mejor porción de vida que uno pueda comprar. Tienen los movimientos de una licuadora, los policías son la conciencia del sistema. Entran en guerra por intereses y por carroña, yo he matado cientos de policías, he asesinado a cientos de agentes de inteligencia, he asesinado a cientos de soldados, pero lo que más me gusta, es asesinar políticos.
Sicario: Las revueltas son la hojarasca de los servicios de inteligencia, ellos llevan el orgullo de ser masa, son unos imbéciles, son la peste que se camufla entre los insectos. Cada traje es un arma, cada palabra es una señal hacia otro traje y cada encuentro es un rearmar una secuencia.
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Asesino: Podría congelar los momentos anteriores al asesinato, podría escribirles una carta de despedida. Los sigo durante meses, se cuándo duermen, cuando comen, cuando trabajan, sé que color de cepillo de dientes utilizan, en esos momentos me transformo en ellos y es esa sensación la que me lleva al asesinato.
Sicario: Hostigan a los mandatarios que provienen del vulgo, conceden cuatro deseos a los mentecatos que trafican palabras, se tambalean cuando los susurros despiertan a los soñadores. Jirafas de cristal se muelen en los talleres, los algodoneros revelan sus cicatrices y lloran por sus cosechas, las damas intimidan con sus escotes mientras los hombres se zambullen en el deseo.
Asesino: Las partes se conmueven pues los trineos traen alergias y nuevas plagas, los minerales se deshidratan en las manos del orfebre. Los triángulos son la defensa de los idiotas, se esconden en medio de la nada para tramar una escena.
Sicario: ¿Para qué soñar?
Asesino: La realidad se planifica por escalones, los escombros tapan la visión del espectador, miles de humanos son llevados al matadero para destronar a los sabuesos del cosmos.
Sicario: ¿Para qué asesinar?
Asesino: Ley del arte.
Sicario: ¿Para qué seguir?
Asesino: Profundizar los métodos artísticos.
Sicario: ¿Es digno?
Asesino: Ley natural.
Sicario: ¿Cuánto dinero vale un trabajo?
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Asesino: El costo de la tinta.
Sicario: ¿Cuántas palabras son recitadas antes del crimen? Asesino: Las indicadas.
Sicario: ¿Por quién?
Asesino: Por el instinto.
Coro de ebrios: Los siguen por cuidado, les tejen redes en vano
porque salvajes saltan el alambrado. Los quieren guardar,
pero no hay bolsillo para el orgullo, los quieren echar,
pero nunca entraron, los quieren matar, pero ya están muertos.
Sicario: Los conductores son la elite del mundo, con ellos el sistema crea nuevas reglas y nuevos productos, son la materia prima de la materia prima. Los conductores manejan el terror y son dueños de las pesadillas.
Asesino: Gráficos de enumeraciones se avecinan en el purgatorio, las hormigas comen los restos de un helecho mientras las babosas terminan su digestión. Los anagramas sublevan las mareas, los caprichos terminan en bofetadas, los caminantes se rompen las piernas, vinieron en pos de justicia las quimeras que me habitan.
Sicario: Incomprensible es la forma de comunicarse que eligen los herméticos, difícil es meterse en sus diálogos y comprender el hilo.
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Asesino: Los límites son el respaldo que tienen los hombres a la hora de juzgar.
Sicario: El dinero envuelve a los cuerpos, el dinero compra herramientas, el dinero es invisible y mata a distancia.
Asesino: Asesino por concepción es el dinero.
Sicario: Las piedras preciosas, lo invisible y lo natural en la mente del humano. Todo está pensado y creado para asesinar.
Asesino: Muestra tus heridas y vuelve al nido de serpientes de donde saliste, allí te harás más fuerte, aprende de todo lo que odias y sumérgete en el hielo. Debes ser de piedra en todo momento, ni un sentimiento debe recorrer tu alma, debes ser una máquina, un servidor de nuevas tecnologías, una ruleta rusa, un juego, una telenovela, una programación finamente gasificada.
Sicario: Los programadores se inquietan ante la idea de una célula libre, no soportan el caminar de su rostro, no conciben las palabras como fruto de su dignidad de ciudadano libre del nicho.
Asesino: Ten cuidado con los receptáculos del inconsciente, ellos se agarran de los abismos que poseen todas las almas, pero yo no poseo esas debilidades porque no tengo alma.
Sicario: Yo vendí mi alma a una corporación, ellos la tienen guardada en un frasco dentro de una bóveda de seguridad. .
Asesino: Yo le vendí mi alma a los servicios de inteligencia.
Coro de ebrios: Blasfeman los libres condenados eructan sus palabras
para no atragantarse con las pausas, ungidos en el éxtasis de sus deleites, nos muestran puertas y llaves,
nos muestran repasadores
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llenos de grasa vacuna.
(Silencio)
Coro de ebrios: Se derrumban las espuelas se deforman los tableros
caen partículas caen personas caen edificios caen infinitos
caen dentro de un espejo de mil fraguas.
Sicario: Se venden pupilas para luego desterrarlas, mandarlas presas, se encuentran a los cabellos del homicida en las corneas del mino-tauro, son moscas entrecortadas con sangre y pimienta. Los desayunos se invaden con la fuerza de un reloj sincronizado con los témpanos de la galaxia.
Asesino: siempre.
CAE EL TELÓN
ACTO SEGUNDO
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Una calle repleta de basura.
ESCENA I
(El Sicario y el Asesino sentados en el medio de la calle.)
Sicario y Asesino: Los meridianos triangulan hasta la puerta
los hombres
desembocan en ruedas comen diarreas.
Los animales
salen a curiosear ladran, mugen, susurran perdigones de
antaño.
Cuando la noche derrumba
a sus estrellas los símbolos se estremecen en la quietud
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del agua
y su crudo. Tiemblan las canoas cuando
se acercan al montón de migas,
se arrinconan se mean encima
se descolocan frente a la fría realidad.
Juegan
las esmeraldas en los codos del cacique
se tambalean los coños
en los campos
de siembra, los horneros derriten
sus nidos y el barro se lleva
a sus
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polluelos. Imaginen un mundo de
cien camas cien mesas y
cien damas, imaginen
un sombrero una pipa
un ropero y
una sandalia. Recreen miles
de veces sus anhelos hasta
pulverizarlos recreen
cien vueltas
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sobre un eje para
darse contra el piso.
Nútranse con
el perfume de
un adiós coman saludos
divertimentos vomítenlos.
Suban por
el candelabro apaguen las
luces desnúdense muerdan
el glúteo de
la mujer
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más dulce. Saborear lo nocturno,
empacharse
en los chiqueros, morir
infinitas veces para
temblar bajo la hoz del otoño. Ayer compraban las voces ayer compraban
los esqueletos ayer compraban piedras
para arrojarlas al
río de la
cadencia. Los
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trapos magullados por el sol
se disuelven en
la boca de una
extraña. Repetir cada mañana repetir el
despertar es
nacer. Los fantasmas viven
en las corneas de todas
las personas, lo que no fue, lo perdido,
lo negado, lo trabado,
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duermen y
juegan en la mesada del
inconsciente. Se derrumban las pestañas del escenario, las
alhajas se quiebran por
la presión de
la sudestada, las estatuas salen corriendo los estornudos salpican
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a las
monjas todos se
desmayan y
se les ve la
raya.
ESCENA II
(El Sicario y el Asesino se levantan, comienzan a caminar pero no se mueven del lugar)
Asesino: Desmembradas las máscaras del orfanato, muertas las redes de cristal. Hoy dejaron de existir las mentiras que jugaban en el escenario. Fueron apresadas todas las melodías y claudicaron dentro del pozo. Adiós es decir púdrete en el infierno y contigo toda tu familia y todos tus cómplices.
Sicario: ¡Al demonio con los actores! ¡que se pudran en su mierda y beban su propio orín en el pozo de los condenados!
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Asesino: Voy a exterminar el sendero del matadero, voy a someter a cada encima del cuerpo al castigo más cruel, voy a despellejar a los laboratorios que encuestan a sus conejillos, voy a sellar el macramé del lugar.
Sicario: La guerra, el elemento fulgurante de la vida, los insomnios trabados en la yerba del mate, helicópteros sobrevolando la ciudad y ametrallando civiles, la guerra que todo el mundo ansia, los diarios llenos de sangre, los productos enlatados con el sello de la muerte. Guerra que inundas los jardines y marchitas a las codornices que intentan levantar vuelo, pero no tienen alas, muy triste. Guerra que salpicas el domino de la conciencia, guerra que somete al hambre, guerra peste dame peste para todos los humanos.
Asesino: Los cauces figuran en las telarañas, los causes forman una sábana de concreto y aplastan a los insectos. Los causes retuercen rodillas, quiebran narices, rompen clavículas y destrozan pulmones.
Sicario: Listas de mendigos, listas de perdidos en las afueras del nicho, son figuras que intentan escapar del dulce aroma del después. Las cucarachas aumentan de tamaño cuando devoran cuerpos, las ratas congregan su sed en las vertientes del riachuelo, las madrigueras cambian de dueño mientras los animales fornican nuevas conciencias.
Asesino: Los sacos de té salen al corso, mueven sus esqueletos al ritmo de los golpes, frenan sus dientes cuando se asoman los dramaturgos del acordeón, se peinan varias veces entre los enjambres de mosquitos, se pisan los codos cuando comienza a sonar la orquesta.
Asesino y Sicario: Llueve algodón
mezclado con sangre, llueve
lo no
nacido y
las
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imágenes se contornan en
fluorescentes.
Las arañas caminan por
el tejido, buscan un refugio para
succionar a
sus víctimas. Una copa rueda debajo de
la lluvia, su
contorno se
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multiplica así
como también sus huellas. Las serpientes silabean los sentidos, sintetizan la vertiente, luego cambian de
piel y
comienzan de
nuevo su ritual de lluvia.
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Sicario: En las llaves de tus ojos se esconden mil primaveras, dos deshielos y una muerte. Los cañaverales gruñen la quinta estrofa del himno de la alegría, piden tierra y agua para sus sombreros.
Asesino: Todos llevamos un sombrero invisible.
Asesino y Sicario: Arte, búsqueda
de perfección, alquimia, pinturas fotos estatuas objetos
de trascendencia, arte
es paganismo es
un regalo para la
muerte, arte
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es una
escalera de imágenes
desbordando humanidad, arte
es una vida
transitando lo
trémulo, es
hielo desgarrando lenguas,
es movimiento y
contradicción, es
el rostro del tiempo, es
el
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edén multiplicado y
dividido, arte
es el
sonido del quiebre es
el sonido de algo que golpea en
el fondo, es tiempo
macerado en
los huesos.
Arte es algo
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que sobrepasa las palabras.
(Silencio)
Asesino y Sicario: Las yugulares
aumentan de precio, los
comedores rebalsan de
meo, se trituran los
cabellos de
un ángel. Limpian los
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corredores con
sal y
drogas, limpian los bebederos con
miel y jugo. Las rejas se
rompen en
las escuelas, las
rejas se
rompen en
los parques, todos caminan mirando
91
para el
costado. Se inundan las calles con
el vómito de
los caracoles, el
nicho bebe su propio
elemento, nos alimentamos nos alimentamos nos alimentamos con
las ofensas del
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sistema, nos alineamos con
la resistencia con
la elite con el
control con
la nada con los
despiertos con
los muertos con
los que juegan a
la ruleta rusa.
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Implícitos marchan los sabores que encierran los óvulos, implícitos los teoremas que cincelan
a todas las
mentes. Los cuervos sobrevuelan los
tejados, los cuervos comen tu memoria y defecan
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nuevos productos. Siento cuando esbozo una palabra que quiebra
a lo que
está oculto en
los engranajes.
El aceite es cuerpo mente
esqueleto sangre uñas,
el mecanismo es
papel
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mentiras palabras acciones pantallas medios fines cuervos.
TELÓN
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Personajes
Clown 1
Clown 2 Domador Doncella Bailarina Diablos
El interior de un circo
(Entran los Clowns.)
Clown 1: ¿Cuántas veces corriste detrás de una manzana?
Clown 2: En muchas ocasiones la pulpa se remojaba antes de consumirla luego se ponían los gajos dentro de la boca hasta llenarse la garganta. Me parece recóndita la imagen que se esfuerza en desaparecer cuando las ergometrías se instalan detrás de un retrato y se desasen para imponerse en una alcantarilla o en una mueca de subsuelo. Las palabras juegan un factor determínate en las astucias que se inyectan en los colectivos en las plantas de los edificios en las palmas de las manos en los glaciares. Más allá de todo creo que los especímenes en las esferas
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de los concreto son una especie de estrafalaria convicción que se resbala de los dichos y de las conjunciones.
Clown 1: Entonces las estrechas sufragan los dientes de los marsupiales que caminan por los basurales, es decir, ¿las moscas siempre vuelan cerca tuyo?
Clown 2: El timbre suena mientras las alarmas se conmueven por los gritos de una persona, las suelas de los zapatos se ensucian de muelas y calambres, los descreídos toman formas de augurios y las señoras se tiran pedos después de comerse un lomillo con ensalada. Para qué seguir entrando en las mentes de los susodichos si todo lo que podamos decir esta en los anales del ano que a todo especula.
Clown 1: Las sillas son para sentarse
(Los dos Clowns se toman de la mano y corren por el escenario. Entra la doncella) Doncella: No, no no no no
Clown 1: ¿Quién fue? Clown 2: ¿Saltan?
Clown 1: Es que se fueron ayer Clown 1: ¿Quiénes?
Doncella: No, no no no no Clown 2: ¿En quince años? Clown 1: ¿Cuáles?
Clown 2: ¿Por qué se despidieron? Clown 1: ¿Quién se corrió del lugar? Clown 2: El mentiroso del espectador Clown 1: Si siempre son ellos
Clown 2: Son una farsa Clown 1: Dejen de actuar Clown 2: Son bazofia Clown 1: Son podredumbre Doncella: No, no no no no
Clown 2: Los escupimos luego de prendernos uno, una carabera la espera en las entradas de su hogar un siniestro estilo de vida los consume mientras la nariz les gotea los restos de alma que quedan en sus miserables cuerpos.
(Se apangan las luces. Comienza a sonar música de circo)
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Doncella: ¿Por qué los cuadernos me devuelven las palabras? ¿Por qué los intrusos se adueñan de mi cuerpo? ¡Yo solo vendo un saludo y me despeinan de esta manera!
Clown 1: La codicia se enfrenta a la cara de las mejores ofertas del mercado cada silueta se encorva para tratar de sentirse pleno y mejorado. Muchas de esas que se muestran en los candelabros son asuntos que se estiman en las paredes de los parajes.
Clown 2: ¡Mientes! Doncella: ¡Oh, quién eres!
Clown 1: Detrás del maquillaje solo un salame que quiso ser médico
Clown 2: Una esfinge que se acomoda las nalgas para poder cagar sin problemas una media acabada en un rincón. Para ser una congregación de sentido que se empeñan en decir que la sabiduría es un conglomerado de libros y de intuición. Por eso se callan las alondras.
(Se prenden las luces.)
Clown 1: Lo mejor es dejarse llevar por la consecuencia que anida en los palmos de la razón en las concordias de la estufa que no prende, para llevarse una bocha de helado y congelarse los dientes.
Doncella: ¿Quién puede gritarse a la cara lo que es? ¿Quién puede desollar a un conejo para luego comérselo? ¡Quién díganme quien!
Clown 2: Oh, quisiera decirte tantas cosas, quisiera sobrevolar tu escote.
Clown 1: ¡No! ¡Me niego! Yo soy el mejor encuentro que se pueda disponer soy la piedra filosofal en estado puro soy un par de esquíes esperando llevar a alguien.
Clown 2: ¿Por qué los sanguches están en la heladera?
Clown 1: Porque son fríos, distantes, son una especie de contradicción una meta sin fronteras una prohibición un juego de niños que quieren despojarse de las cargas de una sociedad que impone reglas, argumentos y sólida base de conciencia.
Doncella: La cuestión es no enredarse, es decir lo que está sucediendo
Clown 1: Los callos y los espasmos se alquilan en el verano para sentirse digno de una bufanda,
¿para qué sancionar a los que cometen una distracción una gimnasia detrás de la mesada? Clown 2: El portavoz de una imagen.
Clown 1: La meditación como medio. Clown 2: La disuasión en las movidas. Clown 1: Las plantas secándose.
Clown 2: Medio centenar de vacas observando el matadero. Clown 1: Una máscara en la retaguardia.
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Clown 2: Medio kilo de kiwi para fortalecer los arcos de la salmuera.
Clown 1: Un semáforo que estalla mientras los dentífricos son vaciados por una aspiradora. Clown 2: ¿Podemos quedar estupefactos por un par de tetas? ¿Por unas curvas?
Doncella: Oh, solo quieren cuerpos, solo quieren sexo… no, no no no no.
Clown 1: Es lo que habita el plano de la superficie, la temperatura se conmueve por las separaciones por los espermas que se van del lugar.
Clown 2: Piernas azufre y letargo. Clown 1: Pechos fotografías y fuego.
Clown 2: Un poco de pornografía en las escuelas, un modo de quitarnos la conciencia y alejarnos de los que verdaderamente vale la pena, una ceguera que vale diez mil millones de dólares.
Clown 1: Verdaderamente los dirigimos hacia una pendiente sin vuelta atrás. Doncella: ¿Quiénes se enfrentan a lo no dicho?
Clown 2: Todos tienen concurrencias a las planicies que se estimulan con la droga del otoño. Clown 1: Más que la vida no cuesta dejar de llover.
Clown 2: Pidiendo una cerveza se solucionan muchos problemas. Clown 1: Podemos pedir tres cervezas entonces.
Clown 2: Si, que sean cuatro.
(Un hombre desnudo les acerca las cervezas. Agarran las botellas y las rompen contra el piso) Clowns: Mimbre en las corneas
Mimbre en las salas
Todos sonríen y vuelcan sus sandalias Miles de entes palpan las gárgaras Que se enlutan en los hospitales
Se muelen los acrílicos Que forman la base
Del submarino que guardas en el bolsillo Una pose dispar
En la barra del bar
una casualidad que espera por ti
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en todos los rincones
una casualidad que se modifica según tus suelas
podemos probarnos muchas camisas
y la de fuerza es la que mejor nos queda podemos echarnos un polvo
y decirnos cosas bonitas podemos saltar las bayas para sentirnos libres
podemos decir que la vida es una mierda y nos sentiremos desdichados
para luego sentirnos libres podemos modificar nuestras mentes para ser libres
podemos hablar de libertad para ser libres podemos censurar la libertad
para que sea un producto de deseado podemos diseñar una libertad que se acuñe en las jorobas de nuestras espaladas.
Clown 1: Físicos que se mueven e incómodos se filtran en las posibilidades que se estipulan en todos los manuales de reglamentos. Una especie de claustro que encomienda los argumentos a una base de datos, luego son relacionados y son encasillados en los archivos correspondientes.
Clown 2: ¿Estás hablando de los fármacos? Doncella: Oh, no no no no no
Clown 1: Se inundan los artificios con las llagas de la especialidad.
Clown 2: Los telescopios observan a la gente mientras caga. ¡Qué ordinario se ha vuelto el mundo!
Clown 1: En términos de conciencia las laderas son la que cortan con los espectáculos, las dicotomías se emplean para satisfacer una demanda, una solidez en los empleos mientras se despejan de los horizontes que entorpecen a los estadios.
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Clown 2: Quince milímetros de agua estancada en los altiplanos, un reloj acuático que se sumerge en las alturas, luego cae y de despeja usando un limpiaparabrisas, una mente coagulada centrifugada en las mezclas del lugarteniente.
Clown 1: ¡Qué se disparen las cometas! Clown 2: ¡Sobornos para todos!
Clown 1: Caos y militancia en cuadriculado Doncella: ¡Oh, los plagios! Oh, no no no no no
Clown 2: Plagiarse los calzoncillos es de lo más vulgar que se puede concebir es una maleza que se escurre entre las piernas del cambalache, una quimera de sustancias que se esfuerza por no quedar afuera, una mente propia un impulso que sobrelleva a todas las personas.
Clown 1: ¿Quiénes en la juerga se acuerdan de lo que no es debido? Clown 2: Todos quieren traspasar la línea del horizonte.
Clown 1: Todos creen que lo sexual es un argumento de por si Doncella: Oh, no no no no
Clown 2: Continuar con las limitaciones que se envuelven en los diarios y se venden junto a los productos en los supermercados, corregir las faltas para proceder a quitarse el pantalón.
Clown 1: ¿Cuándo las especies fueron las protagonistas de su propia historia? Clown 2: Nunca fueron conclusiones los finales
Clown 1: Frías las mancuerdas que sobrepasan la etimología de su propio significado, una resolución que aumenta de valor cuando se establecen que las mañanas se vendieron en los puestos callejeros.
Doncella: ¡Fríos aquellos que se lavan las manos antes de comer!
Clown 2: Criadilla en los platos de todos los servidores del entusiasmo, una maleta que azota a los empedernidos que se conectan a internet para darse cuenta de que el mundo es control.
Clown 1: Carbonilla en las manos de los artesanos que concurren a los avisperos para enjaularse después de una sonrisa que se escuda en los sentidos
Doncella: Un mundo sin sonrisas, Oh, no no no no Clown 2: Se entibian los pies
Antes de irse a acostar Se entibian las espaladas Con una compañía Indeseable
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Se ajustan las medias Para no caerse de la cama
Se peinan después de bañarse Para no ser lo que uno es
Se tocan las panzas
Para darse cuenta que la vida Solo pasa por el estomago
Y por las sensaciones de una cama Recién hecha
Se frotan las piernas Se quitan la ropa
Lo hacen luego hablan
De lo que no hicieron De lo que hay que pagar
De lo que depara el mañana Luego se duermen
e intrincados
Se deslizan sobre el sueño Despiertan sobre lo cotidiano Se sumergen en la realidad Que se impone sobre sus ojos Sobre lo irreal
Que el mismo día soñaron Sobre las fauces de una gata Que añora una caricia.
Clown 1: Borrachos los que se juntaron por desdicha, borrachos los que escriben huellas en el alquitrán, borrachos lo que se muestran las heridas para luego profundizarlas.
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(Salen los payasos. Entra el espejo) Espejo: ¿Quién sos?
Doncella: Un producto Espejo: ¿Quién sos?
Doncella: Una palabra Espejo: ¿Quién sos? Doncella: Una imagen
Espejo: ¿Por qué llevas eso sobre tus espaldas? Doncella: Porque las circunstancias me manchan Espejo: ¿Para qué las muestras?
Doncella: Para impresionar Espejo: ¿Quién sos?
Doncella: Agua dulce Espejo: ¿Quién grita? Doncella: Un esquirla Espejo: ¿Para qué vivís? Doncella: Para sentir Espejo: ¿Para qué morís? Doncella: Para sentir
Espejo: ¿De dónde provienen tus encantos?
Doncella: De la frialdad con la que me levanto después de amar. Espejo: ¿Cuantos amores has dejado al costado?
Doncella: A todos los que naufragaron sobre mis pechos. Espejo: Callan las actrices del crudo
Se impulsan las sangrías Para establecer una melodía Los alambres callan
Sobre las paredes
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Mientras el vulgo come la fruta Del incesto
Inciertos los arduos
Que intentan acomodarse
En los sillones de la abundancia Esos que comen restos de cuerpos Y sábanas
Esos que se atragantan con el coxis de la razón Mientras desdibujan sus vidas frente a la radio Piensan que después de la muerte
Hay algo
Piensan que después de la muerte
La risa que nunca tuvieron aparecerá.
Doncella: las caras se ponen negras, los huesos se estropean por la saliva, lamer lo hediondo es una fuga, es una planificación que se esfuerza por ser una conexión de verbos.
Espejo: Hay que saber limpiarse después de circular lo hediondo
Doncella: Es que, limpio con las palabras, con la belleza que solo se mira, con lo esporádico que tiene lo inmaterial, lo fortuito que se erige entre los labios.
Espejo: Silencios que no silencian (Sale el espejo. Entran los Clowns)
Clown 2: Y desdecirse es algo natural, es veracidad mezclada con el prisma de la inteligencia
Clown 1: Los paraguas le hablan a la lluvia los paraguas le hablan al viento le susurran canciones inmóviles.
Clown 2: ¡Más pasta para los frijoles! ¡Más pasta para los estómagos! ¡Más pasta para vomitar!
Telón
(Entra la bailarina. Llora.) (Silencio)
105
Telón
(Entra el domador)
Domador: La vida en la ciudad es una maravilla tenemos todo al alcance de nuestras manos solo es necesario tener dinero solo es necesario esclavizarte por cuarenta años para lograr tener un paquete de caramelos en la mesa. Es una falacia decir que la ciudad es deprimente, opresora, es una falacia decir que la cuidad es la causa de todos los males, las ciudades no son nada, bueno es decir, son ciudades, pero no son personas, son las personas las que crean en sus mentes la opresión, el humano siempre busca algo para sentirse mal y es esa insatisfacción el motor de la industria, es psicológico el mercado, todo producto de consumo se sitúa al lado de una necesidad y las necesidades surgen de una insatisfacción es por eso que el consumo nunca acabará, es por eso que el capitalismo nunca desaparecerá, las otras formas de gobierno también están sujetas a las leyes de consumo, el consumismo es la herramienta que el humano se creó a modo de zanahoria, pero muchos se dan cuenta de esta historieta, ¿no?, aun así es necesario consumir. Más allá de lo teórico que pueda esbozar quiero ofrecerles una representación de la distancia que hay entre ustedes y yo, nos separan las formas en que vivimos nuestras ideas como vestimos como hablamos pero hay algo que nos une y eso es el precio de la entrada.
(Sale el Domador. Se prenden las luces rojas. Entran los Diablos) Diablos: Duermen debajo de las piedras
Duermen debajo de las ranas Que se embuten en los rebordes
Desenfrenados se esconden de su sombra
Se esconden de lo podrido que habita en su gruta De lo perdido que se modifica
En las galerías
En las salas de momificación En los negocios
En las batidoras
en todos los ramales de todos los sentidos.
Diablos: Ven, acércate a nuestro aliento, a nuestra manera de ver las cosas a nuestro fuego, a nuestra conciencia que se bate en la almohadilla de todos los sellos, acércate y prueba el alimento que te daño, acércate un poco más y verás tus ruinas verás cómo caen tus pedazos.
(Salen los demonios. Se apagan las luces rojas. Entra la bailarina)
106
Bailarina: Salen espurios de mí, salen después de despojarse de sus lentejuelas, profanan lo perdido entre las calumnias de lo real que rodea, se desviven por satisfacer una necesidad que no cumple con los requisitos que ellos mismo tienen sobre sus cabezas, tienen el agrado de saberse dignos cuando el agua les cubre el cuello, mientras tanto los peces mueren arrastrados por una red, por mi red.
(Llora. Silencio. Mira al público.)
Bailarina: Atraen dramas, atraen a todos los concurrentes que tienen algo para dejar en la mente de una nuez, atraen muchas versiones del jugo que salpica sus rostros, que golpea en la sien del simio que llevas dentro, del animal asqueroso que es la humanidad, de eso que pensás mientras haces los deberes diarios, de eso que empleas cuando algo te sale mal, de eso que tenés cosido en la frente, muchos de ustedes se jactan de no ser animales pero sus actos los traicionan sus actos los mueven hacia el sendero de los animales, son una mezcla de colores en un atril desvencijado, una cama sin colchón, una especie de líquido que maneja vuestras mentes y vuestros verbos.
Bailarina: Ensimismados en lo que pudieron ser Caminan las calles transitan los chiqueros
Para acomodarse el cuerpo Para despojarse de su líquido De ese liquido
Que juega un papel Determinante en los animales Se mimetizan con la presa Buscan el placer
Luego
De obtenerlo Salen Nuevamente A buscar más Y
Su vida Se resume
En la búsqueda De un líquido
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De satisfacción De un líquido Que se inyecta Para no caer.
Bailarina: Se compran los brebajes Ya preparados y etiquetados
Se compran los cuerpos Para darse un revolcón Para sentir por un rato El goce del dinero
Ese papel
Que cambia de manos Como los organismos Que se trafican
En los diarios,
Se cuentan las anécdotas Los coitos
Se cuenta el dinero Para no olvidarlos En una bolsa
de basura. (Llora. Sale.)
Telón
(Entran los Clowns)
Clown 1: Calamidades en el fondo de una habitación, una esponja que acicala a los entredichos del interior, una fuerza centrífuga que añade argumentos a la desesperación que se corre hoy en
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día. Los humanos cavilan desde su nicho, caminan horas tratando de pensar un sentido para la existencia, se alborotan cuando las imágenes se niegan a concurrir al corso, se amedrentan cuando se dan cuenta que detrás de sus espaldas hay una sombra que intercepta todas las voces.
Clown 2: Y así enmudecen, para no desfilar sobre el hormigón que acalambra a los sentidos, ese mismo que empaña los vidrios de los comercios, ese mismo que atemoriza cuando los ojos se abren.
Clown 1: Una ensalada de mariscos saliendo por una nariz nos comenta lo bien que se vive en las afueras del suplicio, una antigua forma de moverse que constituye el éxodo y la sublevación de los valores que afloran en la estratosfera, una maquinación que repercute en los órganos y se atribuye los formas que se diseñan en el exterior del paisaje.
Clown 2: Para dejar de sentir hay que alejarse desde el inicio, de ese modo los recuerdos se petrifican antes de entrar al recinto de la memoria.
Clown 1: Podríamos decir que los recuerdos son una estación antes del llanto. Clown 2: Claro, podemos decir cualquier cosa.
Clown 1: Por eso somos payasos, por eso somos una cara empastada y macerada. Clown 2: Mejor valoricemos las carcajadas, hoy se me antojan escurridizas.
Clown 1: Las carcajadas son para los imberbes.
Clown 2: Si, la tristeza, el dolor nos define como humanos. Clown 1: ¿Has visto como lloran las personas ante una pérdida? Clown 2: Es que el objeto de deseo se ha ido.
Clown 1: No, no se ha ido.
Clown 2: Luego vuelve con otra denominación y las cosas siguen igual. Clown 1: ¿No existe un objeto de deseo intransferible?
Clown 2: No sé, somos payasos…
Clown 1: Atiborran con hebras A lo que sobra en las pestañas, Comprenden que es mejor sentir Que hincharse de pasión
Se añoran después de refregarse
Se estimulan contaminado los sentidos Para desprenderse así
109
De todos los modos,
se acorralan para sentir la respiración del otro
se jactan de saberse apasionados cuando el momento es oportuno después se quitan el maquillaje y dan con sus caras
repercutidas
por el encuentro. Clown 2: Una telaraña Tiñe la habitación,
Los candelabros se quiebran Y derraman la vela fundida Sobre el mantel,
Unos labios fulguran En la obscuridad
Y con ellos la codicia En color verde flúor, Una pierna se asoma Por el vestido
Un escote
Late en la mente Una mano sostiene Un cigarro
Caen las cenizas
Caen los atisbos del dolor Caen los sentidos
Y se erigen monumentos.
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Clown 1: ¿Para qué sirve? Clown 2: Para estimular. Clown 1: ¿Para quién es?
Clown 2: Para todos aquellos que les quepa. Clown 1: ¿Sirve?
Clown 2: No. Clown 1: ¿Es real?
Clown 2: ¿Qué cosa? Clown 1: Esto
Clown 2: Real como las palabras. (Entra la Doncella.)
Doncella: ¡Qué mierda y la puta que los parió a todos! Clown 1: ¿Qué pasó?
Doncella: No, no no no no Clown 2: ¿Fue él?
Doncella: ¡Anda a cagar! Clown 1: Pero, ¿por qué?
Doncella: Me tiene arta, le doy lo que necesita y me deja tirada. No lo entiendo. Justo a mí que soy la mujer ideal.
Clown 2: Lo ideal siempre fue terrenal, lo ideal siempre fue un deseo que se alcanza en la mente.
Doncella: Es que de un modo u otro los antagonistas son siempre los barrancos que emocionan a los soñadores y petrifican a las avispas.
Clown 1: Muy buena observación.
Clown 2: Mientras las liendres chupan el néctar de los afluentes, las hormigas mueren debajo de una suela, los insectos son devorados por un ave y son defecados al unísono.
Clown 1: Muy buena observación.
Clown 2: Los efectos colaterales son producto de un infortunio, son una esquirla en la situación. Clown 1: Ehhhh
Clown 2: Refrescos en las heladeras para hidratarse el cuerpo, refrescos en la prensa para anestesiar la mente, refrescos en las expensas de los mercados que se engullen las fortuitas
111
formas del conglomerado, extenuados los sobrevivientes del sistema que se depararan para sí mismos el mundo y todas las fronteras, extenuados los que concurren a las salideras bancarias ese sistema que le roba al sistema, vivimos en un panal de víboras y conseguimos respirar sacando la cabeza de nuestros pies.
Clown 1: Porque las sangrías discurren el precepto básico del concepto, las industrias queman los moldes y suplantan las identidades con gomina y efectivo, después de eso se sumergen en las estadísticas y promueven las ideas prediseñadas.
Clown 2: La industria postmoderna es criminología, un laudo que desdobla al régimen, una pirámide invertida en el grado de la conciencia, una estrella que se inmola sobre el rostro lunar, las fricciones del espejo aumentan mientras me despinto el ayer, me entusiasma la idea de celebrar todos los días cada palabra y cada gesto.
Clown 1: La palabra como derecho a ganar, la palabra que apunta y dispara, la palabra añoranza que se refleja en el oasis la palabra axioma que se fragua en la conquista.
Clown 2: En las conquistas se desarrollan las virtudes y se magnifica el ego, son las victorias las que nos llevan hacia el abismo de la propia altura.
Clown 1: La virtud es la conexión.
Clown 2: Y se pueden conectar diferentes elementos, jejejeje.
Clown 1: Una figura traspasa los límites, los juncos se abren y salen las lenguas a esculpir un rostro en el diafragma del ocaso.
Clown 2: Mientras los jueces se arrodillan ante los poderes económicos los juzgados se llenan de papeles, papeles de cocaína y causas que se inician por inoperancia del sistema.
Clown 1: Los jueces son la personificación de una abstracción.
Clown 2: Y la abstracción es el sonido sordo que se gesta en la retina del altiplano. Clown 1: No, eso no es la abstracción.
Clown 2: La abstracción es lo desconocido, una abstracción es el fin del conocimiento. Clown 1: ¡Exacto!, ¡celebremos!
(Los Clowns comienzan a gritar y a correr por el escenario) (Silencio. Se sientan en las sillas)
Clown 2: Hola
Clown 1: hola, ¿cómo te va? Clown 2: Bien.
Clown 1: Dicen que mañana va a llover. Clown 2: Si.
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Clown 1: Y… ¿tus cosas todo bien? Clown 2: Bien, tranquilo.
Clown 1: Bueno… ¿estás leyendo algo? Clown 2: No, no me gusta leer.
Clown 1: Que conversación difícil. Clown 2: …
Clown 1: Y contame algo, hablame de algo Clown 2: No se me ocurre nada para decirte. Clown 1: Bueno, hasta luego.
Clown 2: Chau.
(El Clown 1 se levanta y se va)
Clown 2: Un centenar de personas normales De vidas comunes
De mentes oblicuas Los observa
Y
Se muerden los labios.
(Sale el Clown 2. Entra la Doncella y la Bailarina) Doncella y Bailarina: Se entrecortan las diademas Los perfiles se funden con la nada
Cada esfera se mimetiza con el ambiente La realidad padece el adentro
Y el adentro se multiplica frente al espejo… (Entran los Clowns.)
Clowns: ¡Ejem! perdón perdón perdón, me parece que las melodías están tiñendo las cortinas… (Entra el Domador)
Domador: La humanidad se dirige hacia la rigidez hacia su propia extinción, ¿y qué quiero decir con esto? Se está acabando con el individualismo y con eso se van perdiendo las particularidades que nos hacen únicos, ya todas las personas me parecen iguales y si no las conozco su ropa su forma de caminar hablan por ellas, todo está identificado y puesto al servicio
113
de la uniformidad, uniformidad que ata y amordaza las mentes. Hay miles que tratan de ser libres, miles que intentan pensar, miles que intentan ir en contra del sistema y son esas luchas la que los vuelve uniformes. Hoy y aquí no intentamos formar parte de nada y es justamente eso lo que nos convierte en otra forma preestablecida. Nadie escapa del yugo que el propio humano creó, nadie escapa de las colmenas nadie sale de las apariencias, nadie está dispuesto a vivir una vida verdadera porque está prohibido por las propias normas de convivencia.
TELÓN
114
Nace cuando ve a su propia silueta impresa en el concreto, la sed comienza a modificar su organismo. Sus ojos se abren cuando el aire golpea su rostro.
115
Viste su locura con las leyes, viste sus locuras comiendo témpanos, viste cada parte de su cuerpo con el diagrama que establece cada distrito.
116
Los pliegues de su sistema son las píldoras que, a diario, se reparten en las alcantarillas.
117
Modifica su esqueleto con el aroma de la muerte.
118
La soledad lo prepara para el retrato de la tumba.
119
Suspira cuando su corazón le dicta la conciencia, respira cuando desahoga sus recelos, se relaja cuando el mundo desaparece bajo el halo del misticismo.
120
Cantando a los lisiados de espíritu, sacando más tierra para mis flores.
121
Pernoctamos con sueros… y lo disfrutamos.
122
Los disfraces son una condición social, sin ellos el caos nos brindaría la perfección.
123
El humano jamás busca la perfección.
124
La risa empaña al espejo, se duerme cubierto con las mortajas del instante.
125
La esquina del círculo de todos los círculos se ve; derrapando.
126
Para entrar hay que estar adentro.
127
Luego de permanecer sobreviene la palabra involuntaria.
128
La cadencia del río brilla en los ojos.
129
El terrorismo es el arte más antiguo.
130
Detrás de la desdicha se esconde una superficie llena de rasguños.
131
Los árboles de fuego eclipsaron al sol.
132
La frialdad solo está permitida en los velorios. Nadie se dio cuenta que vivimos en un velorio.
133
El sexo es un argumento para entablar una conversación.
134
El después es un silencio lleno de toses.
135
Calumniado hasta ser la propia vida.
136
El encuentro despertó la palabra.
137
Los cadáveres
miran desde su tumba
como el hierro se funde con el escombro, los gritos de los moribundos
pronto enmudecen;
la calma reina devastación.
138
Un helado se derrite mientras miles
de personas lo lamen, un helado que entre tantas lenguas aprendió a
decir te amo.
139
Entre la basura del hormigón, las moscas comen la carne
y depositan sus larvas; pronto una nube negra, envuelve el lugar.
140
La agonía gritaba,
los cuerpos se despedazaban por el peso, los sonidos de la estructura
marcaban el ritmo final.
141
Los candelabros se sumergen en el lodo, las aves despedazan sus alas,
los cuerpos sudan el éxtasis del retorno, los objetos observan la simpleza del acto, los simios se muerden los labios mientras tocan con sus manos
el regazo de la nada.
142
Se disuelven en mi boca
los estrados los juncos los edificios, se descuartizan en mi mente senderos de piedra y arena,
se quiebran en mi estomago todas esas caras de nada, viven en el terror
de la pesadilla,
los cuerpos de las ciudades,
esas, que se extinguen en mis ojos.
143
Dos que se queman las manos, estiran los pies y juntan las espaldas,
comen sus propias heces y vomitan corazones y relojes, se sientan a esperar que alguien los saque,
pero nadie va a sacarlos, las luces se apagan.
Las víctimas fatales son trasladadas a la morgue, allí se descubre que murieron
antes de que el ascensor tocara el piso.
144
Camino por
las ruinas de algo que nunca
existió, camino entre animales que gimen mugen graznan, camino por
el chiquero y
mis pies no se
ensucian camino por
el
145
tiempo que
se doblega en
cada paso.
146
La suciedad se respira
se inyecta en las venas de los pasajeros, la noche abre sus ojos
y eufórica avanza entre mortales, el día nos trae un sinfín de cruces rebatidas por el alba.
147
Fueron cremados
por la octava estrofa de un poema, fueron los que dejaron el mundo por un reloj
por un paseo
por un encuentro,
fueron los que cerraron los ojos,
los que se cubrieron con el manto de la noche los que se durmieron,
después de tanto derroche.
148
Se implora una gota de sudor
para calmar al desierto que nos habita, se disgregan los destinos
se disgrega la esperanza que a todo apaña, se disuelve el brebaje de la noche, nuestras mentes giran en fluorescente,
los gritos mueren, en la penumbra, de una sonrisa.
149
Se arrancan los huesos se muerden
se mutilan el alma
se arrancan las comisuras se pierden
se enojan se sonrojan se someten se quiebran se besan
se aman.
150
Ebrio ya, dejo el lodo al costado del vaso,
asqueado de tanta carne, harto de palabras,
harto de las ilusiones
que brillan en los ojos del agua, cansado ya, me arrojo por la ventana y descubro que en el otro lado,
hay un espejo, manchado con baba, y mierda.
151
Bañarme con el agua de tu sexo para embriagarme con el éxtasis del después, sonreírte para mostrarte los dientes, esos mismos que muerden el terciopelo de tu piel mientras la víbora cambia de piel y renace entre los alaridos del crepúsculo...
En un rincón vacío de experiencias se construye lo que debería ser la parte intima de cada ser, lo que lo define como persona, su modo de ver y relacionarse con lo real, los cambios que se sufren por las faltas, los cambios que se viven por la distancia… una jungla de simios que juegan a ser fuego, esta estupidez de ser exhibicionista para entrarle a alguna vagina, esta estupidez de jugar con palabras obscenas… con metáforas que intentan intelectualizar un coito, el énfasis en el sexo que solo es eso… sexo, la estupidez del simio que se divierte se estimula con la falta de contenido, recitar a viva voz unas estrofas vulgares y reconfortarse con la exteriorización de los genitales, sólo simios que lloran por la falta de alguna satisfacción, solo simios que intentan mostrar su elegancia con palabras soeces, sólo divagaciones de mundos imaginarios, de futuros parciales y condicionados por las experiencias que cada uno atravesó, sólo productos que se venden con palabras, sólo maquinas silenciosas, que aguardan su turno, para ser prendidas.
152
Tus ojos, tu boca, tu corazón, tus silencios... y todo aquello que te construye
153
Tiza y rabia estrambótico caos
que danza en las veredas
que engendra sulfuro y azufre que juega realidades
en las praderas da la noche, fisura de terciopelo
recreo de saliva y moscas gruta mineral y recóndita que hilvanas mañanas
en los anticuarios del centro, temperatura piel
en las paredes del mundo, gajos de cal
en las paredes del cuerpo, polímeros que se esfuman en las narices de las puertas, jugos que se exprimen
en las mazmorras de la traición, resabios de basura
en las calles en los hoteles
en las entrañas del subsuelo, piernas pechos caderas
que vienen mentes y almas que salen,
tímpanos que silban canciones de terror
154
y fuego,
palmadas en la espalda palmadas en la sien restos de comida
entre los pies restos de salvia entre los pliegues,
principios y continuaciones por el mismo precio, tiranía del orgasmo
que invade en cada cuadro.
155
El néctar de tu boca comienza a fluir,
las miradas se disgregan en la bruma del olvido, las luces se apagan
cuando las sombras se funden en la nada, miras el techo
mientras los coágulos muestran su presencia, te das vuelta
y en la cama;
ya no hay nadie.
156
Temblabas lágrimas,
tus piernas se entumecían camino al cielo,
mordías el lienzo del cuadro para tragarte el placer
que hay en mutilar una creación,
tus manos acariciaban el fin de la distancia
las infinitas soledades que se marchitaban en el laberinto que hay detrás;
de tu sonrisa.
157
Se retuerce el hierro, la sangría brota,
se desliza por las costas de los pliegues,
las voces callan, mientras observan, el derrumbe.
158
Dos animales se muerden las sonrisas dejan caer
sus parpados deshielos para pisarlos, maquillarlos
de morado. Se abrazan,
antes de que sus labios rocen consuelos,
la daga marcada en la piel naciente de la humanidad
atraviesa los cuerpos y el sutil relámpago ilumina esa flor encarnada
en los espejos
de todos los deseos.
159
Rictus cortante, rebana mis restos,
llévate mis flores congojas, hacia piélagos silencios
donde las vísceras cascabelean
jadeos de bronce, mesclados con sangre.
160
Me deslizo
por la línea del trópico, muerdo los contornos de tu ciudad,
me introduzco en tu alma, te inyecto veneno,
y veo como, lentamente, mueres, temblor tras temblor.
161
Una mosca.
Su lengua
succiona restos viñedos, retazos corrugados
que anidan su terror
en la mirada del quizás. Saciada,
agita sus alas de corrector.
162
Un golpe estimula las vísceras, absorbe el jaleo de la sangre que se estanca entre mis manos, la piel se crispa fluorescente
y la mente expulsa el pasado, que se evapora;
sobre la nada.
163
Los números cantan la marcha fúnebre,
los sistemas callan el floripondio de las imágenes, callan las sentencias del resplandor
que encrudece, día
tras día.
164
Me hundo y sacudo a tu mundo interior, miles de rostros chocan
contra la pared del abismo, la sangre fluye,
el atardecer nos envuelve; convulsionados.
165
El licor se
derrama, mil imágenes recorren la morgue, mil gritos
enmudecen en
la noche, los llantos tiñen la
despedida, los
llantos dibujan un reloj
congelado a
las seis
166
de la
tarde.
167
Nos sentamos.
Los labios del destino acariciaban la piel metálica que recubría nuestra mesa.
¿Qué van a tomar?, preguntó el mozo. La miré a los ojos y contesté: Infiernos y almendras.
168
Tus labios dicen sí
tus labios me sonríen tus labios me piden más tus labios cortan elipses.
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Arrancarse la piel
con las palabras del cuerpo. Es eso, sólo eso, amor.
170
Cae la noche
y con ella los cristales
que se incrustan en el rostro vacío del ataúd,
las pieles enmudecen
mientras el humo del cigarro nos envuelve para volver a despertarnos
el hambre de muerte el canibalismo oculto
que hay en nuestras miradas.
171
Nos fundimos en ensueños de puñales y heridas. Despertamos y hacemos los rituales diarios, como dos extraños.
172
¿De qué marca es tu rompecabezas?
Una vuelta a la esquina, un doblez sin zurcir.
¿De qué marca es tu rompecabezas?
Una telaraña sin moscas, un tablón manchado con pintura.
¿De qué marca es tu rompecabezas?
Un timbal sin sonido, una mueca en la escalera.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Un rubí desperezado como alhaja.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Una siesta en una bolsa con cierre.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Una esquirla clavada en la clavícula.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Alas sin plumas, senderos sin piso.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Un moño en la frente de la conciencia.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Desglosar cada palabra.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Un siniestro, una secuela.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Un tirón de orejas en soledad.
¿De qué marca es tu rompecabezas? Un corazón que no late, se inmola.
¿De qué marca es tu rompecabezas?
173
Es el reflejo de tu sombra lo que me cautiva al frenesí,
son tus labios encarnados en mi frente la coronación
de mi soledad, es tu mirada
el aguardiente que embriaga al fantasma de un recuerdo que nunca tuve,
ni tendré,
y encontrarte sería deshojar los jardines del mundo para construir un camino perfumado
con las ilusiones del amor.
174
Amanecí latiendo
en la matriz del flujo de tu sangre,
besé la sintaxis de las imágenes carbonizadas y con ellas escribí mi nombre
sobre tu piel,
lamí tu carne estremecida buscando el sabor
de tu dolor,
te cubrí con sábanas negras,
dejé un café frío en el parque de tu memoria y me fui
sabiendo que es imposible el conocimiento humano.
Así construí un relicario
y lo llené con las quimeras que nacieron de tus palabras, entonces,
una vez más,
creo que es posible amar.
175
Los árboles de fuego eclipsaron al sol.
176
La sed
hace vibrar a las cuerdas.
177
La desnudez
que tirita por su belleza enamora
y de ella nacen cultos.
178
La humanidad confecciona retratos coloreados con carencias y esas creaciones
son la dualidad
que nos complementa, con espejismos.
179
Los disfraces seducen como los espejos del hotel como el eco
pero detrás de todo eso
hay una soledad inconmensurable que busca a fuerza de instinto adaptarse al medio
para lograr una sonrisa, aunque falsa,
aunque pasajera,
aunque la inteligencia de las emociones monte un teatro,
no puedo dejar de amarte
no puedo dejar de desvestirte no puedo dejar de decirte que cuando caiga el telón vamos a brindar
hasta que se derramen las copas.
180
Y bailas con las máscaras de las nubes con el vapor de tu fuente
y es un mundo maravilloso que se desarma
cuando soplo
y allí caen todas las cubiertas
y allí están las almas de las pieles golpeándose el rostro contra la nada para lograr una melodía
que apañe su soledad y allí estas tú
atada con las formas que se inyectan en las universidades con las herramientas que son el prisma de la uniformidad con la expresión de una reina de carnaval
vibrando en las góndolas del cotillón y allí estas tú
queriendo elevarte
pero sólo vuelan aquellos que no saben o se niegan a caminar, y allí estas tú
enamoradiza, bonita como ninguna, con el vértigo de lo fértil
con los ojos orgásmicos latiendo en cada paso,
siempre peinada, bien maquillada y perfumada, y yo también estoy allí
diciéndote barbaridades al oído mientras mi boca se hace agua pero te veo tan blanca
que me duele
181
devorarte.
182
Nos llenamos de silencios sin siquiera tocarnos
soñamos o despertamos bajo el agua fría de una pesadilla nos tomamos de la mano
nos arrojarnos del precipicio y cuando termina la caída
vemos los añicos de los espejos que son
nuestras estrellas.
183
Relamo las palabras
que anidan en mis contornos el quizás
me envuelve en el movimiento y desata una lluvia de imágenes que completa el collage
del deseo
y el mundo se inunda
con el jugo de las mariposas
y descubro un oxígeno diferente
y no hay profundidad ni superficie y cuando la fatalidad lo drena todo me lleno de escaleras
para volver a sentir aunque sea unos segundos el surgimiento
de todas las artes.
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La cadencia del río brilla en los ojos.
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191
Me trago la cicuta
que guarda el recuerdo venidero, quedo tieso
al borde de la muerte, las olas se aquietan, respiro,
cierro los ojos.
La secuencia se repite infinitamente.
Es el sabor de la agonía
lo que mantiene despierto,
192
son innumerables asfixias, las que aguardan,
que el veneno,
se torne cristalino y como un torrente se lleve mi vida, hacia donde se late, al unísono,
con la muerte.
193
Cada vez que me acerco
va corriendo a la biblioteca,
de las imágenes que la detienen, saca un libro y me lo revolea, pero puedo morder sus labios con absoluta ignorancia
y allí sentirá que le corresponde
pues usted es la que se queda sin palabras.
Y con humildad de jardinero contemplo en quietud
la arquitectura de su alma
y percibo que le están faltando unas piedras para construir un estanque
donde pueda fluir el agua y su armonía.
Pero usted es la que sabe y sonríe llena de júbilo
mientras piensa en los temblores que le traerá la noche,
mientras se arrodilla ante las estatuas de cupido y solloza evocando a la figura del ideal
que no existe,
mientras se aproxima alejándose con una mueca sobradora, mientras se vuelve loca
194
al ver cómo le hago el cavado con la lengua,
mientras me ruega me niega
me maldice y me ama.
195
Atardecer acompañado con la soledad de la calidez.
Subo cuatro escalones de concreto y alrededor surgen ciudades, vacías.
En el techo encuentro un campo iluminado con una separación que se ramifica mientras mis pies se llenan de ladrillos.
Y no hay nada más que eso, pero amo
sus texturas.
196
Lo azul de tu movimiento, es lo irresuelto
es tu afición por la fotografía es un ojo sediento
que le quita a lo irrepetible, su belleza, su condición.
O son recuerdos de montajes que tienen una estética carente de vida.
O son imágenes de la humanidad
que abruman, que llenan con las sensaciones de un libro sin duendes.
O tal vez sea una línea y un punto que no puedo comprender
porque sólo soy una bestia con los sentidos horrorizados.
197
El camisón de tu herencia
está diluido por suspiros grises.
Tus ojos entrenados
a veces quedan ciegos
por los colores de tu mente.
Y la hembra que late en tus pies a veces se pierde en los bosques
porque no sabe invocar a las tormentas para arrancar a los árboles de cuajo.
Y luego entendés el efecto del arcoíris, para transitarlo lúdico
y llevarse el oro que no es otra cosa
más que haber saboreado un fruto.
Y cerrás la mirada
y volvés al equilibrio
y tu alma, tus sueños, tu cuerpo y tus sentimientos están duros, porque ya hay algo mío
adentro tuyo.
198
Haces círculos en tu piel, mientras me miras,
con la tinta
de un rojo intenso
que no deja de despertar.
Y yo, esperando,
con unas ganas locas,
de arrancarme las manos, para llegarte,
de otro modo.
199
Si tus corazones
no van al compás de las ilusiones es mejor que el agua dulce
hable en francés
para no derramar las miradas de los niños.
200
Se llenaron los floreros
de los nichos tontos y desprevenidos
y la vida se fue rápido como la estupidez de llorar y sacarte la angustia
de tus movimientos tristes
y no cerrás una historia que terminó porque querés ser la última
porque detrás de todas las cosas está mi recuerdo
punzante
y le hablas a otro muerto y haces otro rea-lity y pataleas por una pérdida
que está perdida
y martillas sobre un elástico
que se guarda la otra mitad del cántaro
y puedo dar vuelta la hoja cuando tenga ganas pero para estos jueguitos yo nací
y corres con una multitud de perros que no tienen fuego en las palabras
y vamos a dejar pasar las horas porque me emocionan los precipicios en los que no estuve ni estoy ni estaré
porque sólo es una sombra en eterna caída entonces
¿dónde está el suelo?
201
Con los deseos ato tus manos, subo la falda de tus emociones
y lamo tu heráldica y su estrella negra y luego entro a tu universo
con un plumaje ciego de colores y vas a retorcerte en monosílabas y Alejandría va arder nuevamente
y van a ser sus cenizas la esencia de Guduchi que se va a deslizar por tus labios
y allí comprenderás que las palabras no abrigan más que el trayecto hacia nuestro lecho eterno
y que de nada sirven los campos florales
más que para adornarnos cuando cerremos los ojos y aunque la soledad sea inevitable
no va a quedar más que el recuerdo de las lunas pulverizadas
entrando por nuestras narices, de tardes y mañanas alicoradas por un mundo emergente,
de instintos, de colmillos labrados hundiéndose en la carne de nuestra razón, de la única certeza que hay en la vida
que es justamente haber vivido.
202
Despiertos
los ignorantes, el vulgo, los cerdos, entonces duermo y sueño
como un perfecto depredador
y me hablan de la doble o triple y yo me sonrío
porque la inmoralidad se propaga y se consumen en su chiquero
y se creen especiales, únicos, rápidos, y yo solo escucho de sus bocas
Oink, oink, oink, oink, oink,
como un mantra que los va llevando al matadero y se juntan y hacen una ronda
mientras se desnudan y se defecan y son tan felices oliendo sus vidas
y de solo pensarlo asesino a Zoroastro y a todos los profetas, porque ninguno tenía razón
por eso lanzo una soledad hacia el imperio de los que se niegan a vivir
entre los harapos
entre las mortajas de la basura cósmica que llaman destino
entre la fauna de lo deprimente que son sus alegrías
entre la mudez y la ceguera de los ojos abiertos abiertos como el culo de todos los culos
por donde entra este pijaso.
203
La hembra retratada en el tango
son todos mis deseos que viajan hasta los confines de la memoria y la amo aunque me duelan sus palabras
aunque se deje guiar por bocas interesadas y mezquinas y tal vez nunca pueda besar sus labios
pero en mis sueños siempre lo haré y sentiré que alguna vez fue mía
y aquí voy siendo el dueño del mundo y de las galaxias y con anhelos de comisuras tibias recorro sus rincones
y la amo aunque no conozca más que el bienestar de sus ilusiones porque es mi complemento
aunque no entienda nada porque su mente no comprende las alturas en las que vuelan mis suspiros
y la amo y la voy a amar siempre
aunque no le corresponda aunque la negación de sus fundamentos la alejen de mis besos y puede reírse o maldecirme o simplemente cerrar los ojos
con la certeza de que una deidad alguna vez
se enamoró de usted.
204
Soy lo que respiras, lo que ves, lo que escuchas, soy sueños y realidades
soy las tinta invisible que moldea tus contornos soy el orgasmo que deseas
cada vez que escuchas la canción que lleva tu nombre soy juventud, libertad y fuerza
aguardando y avanzando para conquistar las lunas verdes que destellan en tus ojos
soy la hoguera donde van a arder todas las herejías que llevas dentro soy tu sonrisa, tus lágrimas,
soy el que le da latidos a tu vientre.
205
Una fresa en una copa de azúcar vacía.
¿Tomamos un café?
No, la copa se deshace y el líquido se ramifica por las costas de los pliegues.
Nuevamente el rugido va a envolver a las ciudades de las vidrieras ahumadas.
Porque sólo son voces en la mente que van a de aquí para allá
porque la humanidad es la misma voz que vocifera el eco de una melodía escrita en un pentagrama
de carne piel hueso y alma.
206
Palabra de Dios
Y cuando entiendas que vos ni vos son ustedes ni todos son todos porque no son nadie son uno, vas a comprender el mundo
llegando a la conciencia absoluta que es la plenitud
y allí en la cumbre de todas las cumbres conquistarás la soledad que es tener el mundo y al mismo tiempo no tener nada,
es decir,
conquistarás la paradoja.
207
Emanuel Tomasin Borda
208